Он встал и потянулся. Шея и плечи у него совсем затекли. «Еще и пятидесяти нет, а я себя чувствую восьмидесятилетним», — подумал он. День выдался на редкость паршивый. Новая попытка ограбления банка. На этот раз «Чейз» на перекрестке Сорок восьмой и Мэдисон. Кассир умудрился нажать на сигнал тревоги, и они захватили грабителей, но прежде один охранник был ранен выстрелом. Бедняга в критическом состоянии и, возможно, не вытянет.

Лицо Хью посуровело. Преступников, способных на это, надо сажать под замок на всю жизнь.

Но не казнить. Хью потянулся за своим пальто. Отчасти причина его скверного настроения в этом. Мальчишка Томпсон. Он не мог выкинуть его из головы — дело Питерсон два года назад. Хью его расследовал. Со своей бригадой он выследил Томпсона, и его арестовали в мотеле в Виргинии.

Мальчишка так упорно отрицал, что убил Нину Питерсон. Даже зная, что его единственный шанс — воззвать к милосердию суда, он продолжал твердить, что не убивал.

Хью пожал плечами. Это его уже не касается. Абсолютно. А послезавтра Рональд Томпсон умрет от электрошока.

Хью прошел по коридору, нажал кнопку лифта.

Устал, до чего же он устал!

Полминуты спустя кабина остановилась на его этаже. Створки разошлись. Он вошел, нажал кнопку.

И услышал, как кто-то выкрикивает его имя. Машинально он протянул руки и помешал створкам сомкнуться. По коридору простучали бегущие шаги. Его ухватил за локоть Хэнк Ламонт, один из младших агентов.

— Хью… — Он перевел дух. — Звонит Стив Питерсон… вы знаете… муж Нины Питерсон… Рональд Томпсон…

— Я знаю, кто он, — сердито перебил Хью. — Что ему нужно?

— Его сын… он говорит, его сына и эту журналистку, Шэрон Мартин, похитили.