Уоррен в ответ поинтересовался, не знает ли тот о семействе Макфи из Талли-Кросс.

– Никогда не слышал, – покачал головой трактирщик.

– А кто мог бы знать? – не сдавался Уоррен.

Трактирщик набрал в грудь побольше воздуха и выкрикнул, обращаясь к другим посетителям:

– Эй, кто-нибудь знает Макфи из Талли-Кросс?

Никто не ответил.

– Вот видите, – заключил трактирщик.

– Может, здесь есть адресный стол или что-то подобное?

– В Клифдене, в мэрии, есть архив. Поищите там.

– Или на Блейк-Пойнт, – донёсся чей-то голос. Потом из облака дыма возникло морщинистое лицо старика, сидевшего за угловым столом.

Трактирщик ухмыльнулся, словно услышал старую шутку.

– А что там, на Блейк-Пойнт? – переспросил Уоррен.

– Да ничего, не берите в голову. Один только ветер да рычание океана.

Старик невозмутимо попыхивал длинной трубкой.

– Так что я найду на Блейк-Пойнт? – повторил Уоррен, глядя в его прищуренные тёмные глаза.

– Ну, может, тех Макфи, которых ищете, – сказал старик и, распахнув беззубый рот, выпустил новое облако дыма, окончательно скрывшее его лицо.

– Бросьте. Поезжайте лучше в Клифден, в архив.

Но Уоррен всё равно уговорил трактирщика, которого звали ОʼШи, сдать ему за десять долларов в аренду мотоцикл, который заметил припаркованным на заднем дворе, – старенький «Триумф Модель X» с двухтактным двигателем.

– Чистейший грабёж, как по-моему, – проворчал профессор, надевая шлем.

– Если не нравится, можете топать пешком до самого Блейк-Пойнт. Кстати, вы уверены, что справитесь с управлением?