Еще недавно ей было лучше. Мы вместе смотрели «Отца Матфея». Я пытался угадать, кто убийца.

– Заткнись, – говорила мама. И добавляла: – Идиот.

Она немного рисовалась перед сиделкой. Я тоже. Теперь она ничего не говорит. Вокруг глаз – темные круги. На коже – капли пота.

Сериалы крутят по кругу. До последней серии – и сначала. Не по порядку. Она уедет. Он влюбится. А потом они снова будут вместе. Персонажи исчезают. Опять появляются. Иногда возвращаются в воспоминаниях. Являются близким в образе духов. Время там идет вперед-назад. Скрипит, как заевший лифт.

– Не все ксендзы такие милые, – обращаюсь я к сиделке.

– Будет война, – отвечает украинка. – Вы здесь не знаете русских.

– Состояние мамы ухудшается, – сообщила врач. – Она где-то витает, ее мысли далеко отсюда. Сегодня мне было сложно получить ответы на простые вопросы, – перечисляет она.

Я чувствую себя как на родительском собрании.

– По-моему, – я пытаюсь защитить маму, – она всё понимает, только ей больше не хочется отвечать.

Мне легче от мысли, что она просто больше не хочет говорить. Что она контролирует ситуацию. Как и всегда.

– Усталость от болезни? Да, такое случается, – соглашается врач. – Но вы же понимаете, правда?

– Понимаю.

– Она уходит, – уточняет врач. – Мама уходит, понимаете?

– Да.

– Это уже началось. Понимаете? Это началось. Понимаете? Это.

Снова приезжает «скорая». Три мужика. Много красного гортекса. Повизгивающие носилки на колесах.

– А я вас знаю, – говорю. – Вы были у нас прошлым летом. Еще рассказывали о своем отце.

Врач отводит глаза. Возможно, им запрещено рассказывать о том, как умирали их родители. Или он не хочет, чтобы остальные узнали.

– Мне нужно последнее заключение из больницы. Заключение. У вас есть заключение? Паспорт, пожалуйста. Я сделаю укол. Измерю температуру. Давление.

Страшно.