— Выше смотри! Вот! Что это?

Он направился к сырой стене, по которой стекали тяжёлые капли, и поднял руку вверх:

— Наскальная живопись…

— Странные штуковины, — согласился Костя. — Гляди, чудик какой-то нарисован, как в фильме ужасов. Глазищи-то! Пришелец, что ли? И где они такое могли увидеть?

— А смотри здесь! — прошёлся Илья вдоль стены. — На гриб похоже!

— Какой ещё гриб? Мухомор? — не понял Костя.

— Сам ты, Воропаев, мухомор. От ядерного взрыва. Точно. Как мы с тобой в детстве в комиксах рисовали…

— Ни фига себе! И как эти троглодиты смогли узнать про это? Да ещё и нарисовать?!

— Да уж… Смотри, Костян! Танк! — вдруг воскликнул Илья, радостно, как ребёнок.

— Где?! Тебе и тут танки мерещатся?

— Да вот же! Смотри!

Костя присмотрелся, и недовольное выражение его лица сменилось удивлённым. Ведь если гриб взрыва и монстров ещё можно было объяснить, то танк он не мог перепутать ни с чем. Рисунок занимал добрых полметра, и его детали были изображены довольно точно. Вот гусеницы, вот дуло, башня и тяжёлый корпус. Перепутать танк с чем-то иным было весьма сложно.

— Ильюха… Мать твою… Куда нас занесло, а?

— А я тебе о чём говорю?! Уж точно не в прошлое. Здесь, похоже, война была, или катастрофа какая-то. Человечество деградировало… Может, эпидемия скосила?

— Точняк. А теперь нас используют, как новую кровь. Чтобы их девок оплодотворять. Тьфу-ты, чёрт! — Костя сплюнул на землю. — Не хочу я быть быком- осеменителем!

— А мне показалось, что тебе нравится, — рассмеялся в ответ Илья.

— Ооочень! Я прям тащусь… — возмутился Костя и присел на импровизированное ложе, где недавно был атакован неуёмными дикарками. — Сил никаких. Ну ладно 6 ещё Милка, а остальных мне куда? Чего ж не помогал? Друг, называется.

— У меня Ленка есть. Я к ней хочу, не поверишь. Пусть пилит, пусть орёт, только бы домой… А ты человек свободный, так сказать, заботами необременённый. Ты же в Москве на каждую юбку заглядывался, а тут такой выбор, бери — не хочу.

— Ага, особенно сейчас актуально. После пяти дней запоя. Меня от них воротит. Ладно… Выхода нет, газ в зажигалке заканчивается. Сигарет тоже в обрез. Давай-ка Зуев, спать. Утро вечера мудренее, что-нибудь придумаем. Не оставят же они нас здесь на всю жизнь. Думаю, голодные бабы у них ещё остались, неудовлетворённые. Мы их обманем — а сами линять будем.

— Ага, слиняешь тут, — зевнул Илья. — Ладно, давай падать, подумаем с утреца…