Пролог

Палящее солнце ломилось в окно, за которым сухой обжигающий ветер гонял по раскалённому асфальту горячую пыль. Не спасали даже кондиционеры — воздух в офисе оставался тягучим и липким. В такую пору на улицу лучше не казать носа: в раз обдаст нестерпимым жаром, словно в баню попал. Только вместо запаха берёзового веничка присутствует «аромат» выхлопных газов от бесконечной вереницы автомобилей, стоящих в неиссякаемых столичных пробках.

— Ко-о-ость, — раздался ленивый голос из кожаного коричневого кресла. Из динамиков на столе негромко звучала однотонная мелодия, в такт которой сидящий притопывал ногой.

— А-а? — нехотя отозвался другой голос, из стоящего у противоположной стены, чёрного.

— Надоело всё, ей-богу! — коричневое кресло отвернулось от вентилятора, и сидящий в нём молодой человек в голубой, чуть расстёгнутой рубашке с коротким рукавом, швырнул на стол кипу бумаг.

— Светке отдай, недостачу спишет, — сидящий в чёрном кресле темноволосый парень завращался, как на карусели, заложив руки за голову.

— Да я не о том. Всё надоело, всё вот это! — он развёл руки в стороны, стараясь охватить весь душный офис.

— В отпуск бы… Куда подальше. Море, пальмы… и всё включено-о.

— Правильно, Ильюха! В отпуск! — оживился темноволосый и мечтательно глянул в ослепительно-яркое небо за окном.

— Вот сейчас пойдём и подпишем! Не веришь? Положись на завотделом, я всё улажу! — он поднялся с кресла, поправил сползший на бок узкий галстук и принялся раскатывать рукава белоснежной рубашки.

— Но только не море. А река. Волга. Ты… Я… Тишина… Природа, рыбалка, костёрчик.

— Ага. А сними рыбнадзор, мошкара и слепни. Не-е. Я Ленке на море обещал.

— Раз обещал, так сам к Хмуренко и иди! В январе как раз и подпишет. Знаешь, как в том анекдоте про холодную водку? — Костя снова плюхнулся в кресло и уставился в монитор компьютера.

— Спасибо, ты настоящий друг, — Илья бросил недовольный взгляд и снова зашелестел бумагами, стараясь разобраться в загадочных бухгалтерских таблицах и прайс-листах.

— Зуев, ну что ты, в самом деле? — поднял голову Костя. — Никуда твоё море не денется. Рванём на недельку, отдохнём как люди, а? Будет круто, обещаю. А я нам за это премию выпишу.

— Ладно, — растаял Илья, — только нужно в подвале сапоги разыскать, да куртку какую… Ещё бы Ленку уговорить…

— Улажу.

— Это вряд ли. Ничем не проймёшь, — тоскливо отозвался Илья.