Хорошо, что лето на улице, иначе перемерзли бы все, как жмурики. Электричества нет. Газа нет. Отсутствует также вода — как горячая, так и холодная. Это совсем плохо. Без воды, как известно, человек умирает быстрее, чем без пищи. Вчера Краев сделал отчаянную вылазку к ближайшей работающей, не взорванной еще гранатой колонке. Один бы, конечно, не осмелился. Скооперировался с двоими соседями — инженером и бывшим милиционером. Взяли огромную алюминиевую флягу, пошли по улице, озираясь по сторонам. Улицы вымерли, зияли черными провалами окон, воронками разбитого асфальта. Три дня назад прямо у подъезда пристрелили соседа с пятого этажа, человека относительно богатого, владельца мелкого упаковочного производства. Написали фломастером на мертвом лбу: «Получай пулю сука!» Жена отказалась ехать за ним в морг — боялась за детей. Бросила все пожитки, уехала с детьми куда-то к родственникам. Добралась ли? Безвластие… Самое время для сведения счетов. «Получай пулю, сука»… Заслужил ли Краев пулю? Заслужил, конечно, и не одну. Правда, никто из этих людей, что живут рядом с ним, не знал, что он, Краев, приложил руку к созданию этого ублюдочного хаоса. А узнали бы — наверное, убили бы на месте. Забили бы палками.

Вдоль по улице, да по питерской, или верхневолжской, да не все ли равно по какой, — везде сейчас одинаковый бардак. Недавние времена, когда все вокруг жаловались на убогую жизнь, вспоминаются уже со слезами умиления. Двери магазинов — толстенные доски прибиты крест-накрест, огромные замки — врезные и на петлях. А что толку заколачивать двери? Витрины разбиты, прилавки разворочены ломами, на стенах подозрительные бурые пятна — то ли высохший кетчуп, то ли запекшаяся кровь. Обломки вывесок втоптаны в землю. Все разграблено. Один магазин все же работает — большой универсам. Витрины обложены мешками с песком, у входа стоят два БТРа, пятеро людей в бронежилетах и шлемах обыскивают каждого входящего. Государство заботится о минимальном обеспечении населения едой. Лучше бы о воде позаботились. Жара тридцать градусов. Мертвые тела начинают вздуваться очень быстро.

У колонки было подозрительно пусто и спокойно. Единственное, что настораживало, — слабая вонь, похожая на трупную. Едва Краев поставил флягу на землю, едва нажал на рычаг, едва полилась благодатная прозрачная вода, появились эти. Выскочили как черти из табакерки. Демоны из ада. Рожи, размалеванные сажей, лохмотья, ножи, дубины, обитые железом. Вот она, смерть, предупреждали же… Боже, за что ты нас, грешных, ведь пить-то так хочется!!! Краев зажмурился, ощерил зубы. Только чтоб не больно… Чтоб не мучиться! Шарах по голове — и ты уже там. В аду, конечно. В рай дорога заказана после таких дел… Дикие вопли. Пыхтение, хрусткие удары, чавкающие звуки стали, входящей в плоть. Открыть глаза… Потихонечку, миллиметр за миллиметром расширить поле зрения, чтобы увидеть апокалипсис. Что мы видим? Бывший мент саблей рубит окровавленное тело, с ненавистью шинкует то, что еще минуту назад было одушевленным существом. Инженер выступил из-за дерева, не прячется уже более, приложил самодельный арбалет к плечу, щурится глазом, не желая промазать. Железный дротик втыкается точно в позвоночник последнего из удирающих врагов. Прерванное бегство — распростертые руки, беззвучно открытый рот, шелковистые светлые волосы. Девочка лет пятнадцати оборачивается, умирая. Падает на спину, выгибается в конвульсиях. Красивое личико, перемазанное черными полосами. Тонкие скрюченные пальцы. Слезы текут по лицу Краева. Он плачет беззвучно, он кричит внутри себя так, что кажется — небеса должны рухнуть. Убей меня, Господи!!! Убей меня, за что мне такие муки, лучше гореть в аду, чем видеть это.

Трупы пяти мальчишек и двух девчонок валяются на земле.

— Наркоманы. Бляди. — Носок тяжелого ботинка бывшего милиционера втыкается в ребра мертвого уже тела, заставляет труп подпрыгнуть. — Получили, бляди? Не так еще получите!

Краев стоит и плачет. Закрывает лицо руками.

— Бери флягу, хлюпик! — Мент отвешивает ему мощный подзатыльник. — Чего раскис? Не видел такого? Я и не такое видел. Ничего… Наведем порядок. Не долго еще осталось… Наши к власти пришли.

«Президент Соединенных Штатов Америки заявил о возможности более активных мер вмешательства, вызванных неуправляемой ситуацией в России», — снова хрипит приемник, уже в предсмертных муках. Садится последняя батарейка. А ведь мог бы Краев и позаботиться, купить ящик этих чертовых батареек. Мог бы просчитать свое недалекое будущее. Нет, свято верил в чистоту помыслов, в оптимальное развитие вероятных событий. Даже в возрождение России верил. Какое уж там возрождение? Снова каменный век. Великая смута. Грош цена тебе, Краев. Пуля в лоб — вот и все, чего ты заслуживаешь. Пешка. Вечная пешка в руках разжигателей смуты.

Николай Краев вдруг вспомнил ночь выборов. Ночь Мучительного ожидания результатов. Пройдет — не пройдет… А вдруг не пройдет? Должен пройти по всем выкладкам, но кто знает, что может случиться? Огромная страна, распластавшаяся по земному шару от Чукотки до Балтийского моря: сотни миллионов избирателей, десятки тысяч людей, обрабатывающих бюллетени. Что можно сделать с результатами? Все, что угодно. Была бы отмашка сверху…

— Больших подтасовок быть не должно, — говорит Давила. Улыбка напряженно застыла на его лице — скорее привычный спазм мышц, чем проявление чувств. — Ты сам знаешь, в чем наша сила. В популярности. В поддержке, скажем так, широких народных масс. Широчайших и широченных. Что мы постарались сделать — так это посадить на каждый участок своих наблюдателей. На каждый, да побольше! Энтузиастов из местного населения у нас хватает. Процентов десять голосов у нас, конечно, украдут. Но нас это устроит. Запаса у нас хватает… Нет, ты смотри, что делается! Уроды!

Два столбика на экране почти сравниваются. Желтый — нашего кандидата. И синий — их кандидата.

«Обработано пять процентов бюллетеней, — говорит усатый ведущий ночного шоу. — Как видите, ситуация напряженная. Кандидаты идут, что называется, ноздря в ноздрю. Но напоминаю нашим зрителям, что эти данные получены в основном из районов Дальнего Востока, где традиционно сильна поддержка существующей власти. И как результаты изменятся в течение ближайших часов, не берется предсказать никто из присутствующих у нас в зале политических комментаторов».

Рука Краева шарит по карманам в поисках сигарет.

— И двадцать процентов украсть могут, — сипит он, задыхаясь от нехватки никотина. — Могут, сволочи. Тогда все прахом…

— Спокойно. — Тяжелая рука опускается на его плечо. Генерал Сергеичев протягивает Краеву сигарету, щелкает зажигалкой. — Не дергайся, Коля. Ты свою работу сделал. Мы тоже кое-что подготовили. Не зря старались. Сиди, Коля, кури. И смотри, что дальше будет.

Что не нравилось Николаю — то, что он не знал всего. В самой верхушке их предвыборной команды было около десяти человек. Каждый отвечал за свою работу. И никто не знал всего. Все знал только Илья Георгиевич Жуков. Интересно, что знает этот хитрый Давила? Краев посмотрел на Давилу. Улыбается, как резиновый клоун. Ходит туда-сюда, топочет, как слон, руки сцеплены за спиной.

Все они сидят в огромном бункере, погруженном под землю на двадцать метров. Вся команда. Краева привезли сюда только вчера, а писатель, говорят, прятался здесь весь последний месяц. В зале чисто, просторно, модерновая отделка под евроремонт. Но уюта нет. Телевизоры не дают расслабиться, пульсируют источниками нервирующего напряжения. Здесь какой-то военный объект — может быть, бывшая шахта для ракет. Здесь команда Давилы прячется от враждебного окружающего мира. В этом бункере их трудно достать. Да и поздно уже доставать — раньше надо было. Хотя неприятностей было предостаточно. Три покушения на кандидата в президенты, пятеро убитых охранников, развороченная взрывом машина. У кандидата нет серьезных ранений, только осколками стекла посекло лицо. Крупным планом — алая кровь, текущая по лбу, внимательные серые глаза, писатель стоит на коленях около раненого охранника, перевязывает ему руку бинтом. Бинт тут же пропитывается кровью. «МЫ ВОССТАНОВИМ ПОРЯДОК!» Рост популярности — еще на двенадцать процентов. Были ли эти покушения настоящими, не инсценированным?

— Илья! — Краев манит пальцем Давилу, подзывает его к себе. — Слушай, Илья, — говорит он шепотом. — Честно скажи, эти покушения на нашего писателя… Они настоящими были?

Улыбка Жукова стекает по щекам, превращается в брезгливо выпяченные толстые губы. Жуков снимает очки, протирает их галстуком. Снова надевает их и втыкает в Краева два сверла ледяных глаз.

— Подонский вопрос. Я вообще могу не отвечать. Но отвечу. Да, настоящие. И еще два покушения были, о которых никто не знает. А ты, Краев, в следующий раз пораскинь мозгами, прежде чем задавать подонские вопросы. Это для тебя все легко — электорат, рейтинг, процент туда, десять процентов сюда… Посмотрим еще, как ты свою работу выполнил. Какой результат будет. А мой результат — вот он. Жив человек. До сих пор не могу понять, как нам удалось в живых его сохранить…