— Карту.

Шрайнер выхватил бумажник, как кольт из кобуры. Нацелил карту в бармена.

— Вот!

— Угу.

Бармен скользнул глазами по идентификационной карте. Признаки меланхолии на его физиономии усилились до состояния депрессивной тоски.

«Не даст выпить, — решил Шрайнер. — Не даст, зараза. Прыгаю через стойку, хватаю бутылку и выпиваю на месте. Из горла. Пусть меня потом депортируют».

— Какой водки?

— «Кристалл»! — Шрайнер боялся дышать. Боялся спугнуть удачу. — Сто граммов можно?

— Можно.

— А двести?

— Можно.

— А бутылку взять и унести с собой?…

— Берите.

— А три?

— А денег хватит?

— А сколько это стоит?

Бармен назвал цифру. Цифра впечатляла. Спиртные напитки явно принадлежали в России к предметам роскоши. Шрайнер почесал в затылке.

— Налейте сто пятьдесят бедному немцу, — сказал он. — А там увидим.

Через час Шрайнер обнаружил, что находится за столом не один. Он уже не помнил, сколько выпил к этому времени и сколько за это заплатил. Наверное, пропил свой месячный заработок. Но какое это имело значение? Он сидел за столом, ел пельмени и выпивал стопку за стопкой. Он даже не был сильно пьян. Он просто восстанавливал свое душевное равновесие.

— Хорошо ты квасишь, — сказал человек. — Давненько не видел, как люди так пьют. Ты изголодался, похоже. У вас что, проблемы там с выпивкой?