Я побаивался. Тельце и так небольшое, гемоглобина от тюремной жрачки небось и так мало, а хлещет неистово, плюс неизвестно сколько уже крови потерял. С другой стороны, надолго оставлять руку в таком гипоксичном варианте тоже было явно ни к чему.
— Много ли крови-то вытекло, до того, как в больницу пришли?
— Ты чё, док, ты думаешь я её мерял? — татуированный ухмыльнулся. (Да, это было смешно.)
Я снял жгут и ослабил давление на рану. Багровость с кисти слегка отступила, но и повязка начала бодро и прогрессивно промокать. Я снова надавил. Татуированный оставался безропотным (он праздно жевал жвачку в продолжение всей нашей встречи), и никаким моим движениям не препятствовал. Я отыскал в сумке пару крупных марлевых салфеток и проложил их между моей рукой и промокшей повязкой, чтобы не мараться кровью. Я решил до конца дороги больше не накладывать жгут, а просто давить на рану.
Положение было неудобным. Мужичок устроился на запасном колесе, а я — на бесконечно жёсткой УАЗиковой скамейке (ну вот жалко им было в этом Ульяновске поролону хоть чуть-чуть в сиденья подложить!
Рука у мужичка снова побагровела. «Э-эх, ну уж как довезу!..»
Сашка, казалось, еле плёлся. «И вообще», — думалось мне, — «как они эти артерии перерезанные сшивают? Это ж ювелирное дело, по идее…». Ближе к Т… я ещё раз отнял руку. Повязка не торопилась дальше промокать. Я достал бинт и наложил ещё несколько туров над окровавленной повязкой под давлением. Промокание новых бинтов было точечным и не спешило распространяться. Я впервые за всю дорогу выпрямился.
Мелькнула ненавистная Центральная снобская больничка. Остановились. Я, с ходячей выставкой татуировочного искусства на привязи, рванул в приёмник.
Нас встретил молодой, прямой и спокойный, как сама медицина, хирург.
— А, Просцово! Что тут?.. Артериальное кровотечение. Ну давай, посмотрим.
Я недоверчиво и даже настороженно прислушался к ленивым ноткам его сангвинической интонации. Но я, со всем своим провинциальным недоверием, был мало интересен уважающей себя центральной медицине. Её самодовольный, сытый и слегка брезгливый дух прижал меня, неприкаянного, к стенке, да там и оставил. Дальнейшая сцена, продолжавшаяся никак не больше двух-трёх минут, весело и даже почти без тени упрёка, перечеркнула всё моё получасовое пыхтение-потение-давление-переживание в УАЗике. Татуированный был приложен на операционный столик. Под мерные, душевные, как бы скучающие взмахи хирургической иглы состоялся следующий диалог:
— Чего, друг, жить, что ли, надоело?
— Да да, надоело.
— Что, опять будешь резаться?
— Ну, там посмотрим.
— Да? Ну смотри. А ты чего весь в татуировках? В тюрьме, что ли, родился?
— Да, док, видишь? — в тюрьме.
— Понятно. Ну, так скоро, наверное, обратно захочешь…
— Ну, может, и захочу.
— Что ж, вольному — воля.