Кататься с водилами порой было страшно. Однажды Сашка завёз меня на «буханке» в кювет, благо не столь уж отвесный, чтобы нам с ним травмироваться. При этом он не то чтобы не был в состоянии адекватно рулить, а именно разудало по-цирковому бравировал. Было такое ощущение, что вся его жизнь, молодого ещё, энергичного мужика, сводилась исключительно к поиску пойла. Если он сливал бензин, то не для того, чтобы снести прибыток в семью, а чтобы взять где-то банальный очередной «пузырь». Он не скрывал этого от меня и даже гордился своим поведением. Как будто ты настолько богатырь, насколько способен добыть и на грудь принять. Например, если он вёз меня в село Степановское, то, пока я обслуживал вызов, не сидел со скучным кроссвордом на коленях, а бегал по селу как жизнерадостный пёс, и к моему возвращению уже имел в трепещущих ладонях пол-литровую банку браги. Предлагал мне. Я, побуждаемый ностальгией по институтско-колхозным временам, отпивал пару глотков, преодолевая брезгливость не столько по отношению к самой браге, сколько к Сашкиным грязным рукам и этой его прохиндейской манере вечного пойло-добытчика. Сашка залпом выпивал остальное, засовывал порожнюю банку в масляную сумку под локтем, дёргал свой рычаг, выруливал, проезжал двести метров, потом тормозил, распахивал дверь, выблёвывал всё, только что выпитое, на дорогу, бодро захлопывал дверь и, как ни в чём не бывало, ехал дальше.