— Хотела еще морковку положить. Почистила. Говорит, для глаз хорошо. Еле отмахалась.

Я тычу пластиковой вилкой в расплавленный сыр. Ветер за окном качает ветки деревьев.

— Да, и книжка вот тебе.

— Beautiful Losers. Где откопали?

— Есть один любитель.

— Кстати, когда мы в прошлый раз твои вещи забирали, там нашлось кое-что интересное.

— Объекты для химической экспертизы, говоря казенным языком.

— В моих вещах?

— Это твое? — Лерка вынимает из сумки распотрошенного плюшевого мишку с рваной раной на животе.

— Не мое, то есть… Что вы с ним сделали? Вы что, игрушку потрошили? Совсем обалдели, что ли? Вы что, меня во всех смертных грехах подозреваете?

— Он так и валялся у тебя в рюкзаке, швами наружу.

В комнату заходят мужчина с женщиной, средних лет. Он поддерживает ее под локоть, а она все вытирает слезы платком. Садятся за столик в самый угол.

Я перехожу на шепот. Понимаю, что они сейчас заняты своими проблемами и им не до нас, но все равно не хочется, чтобы они слышали.

— И кто тогда это сделал?

— Тот, кто доставал порошок, вероятно, — Женя прокашливается. — Пыль осталась. Для экспертизы достаточно.

— Ты что, этим тоже занимаешься?

Аспирант качает головой:

— Не, у меня генетика. Но пока оборудование не завезли, вожусь с серологией. А это я химикам отнес, в лабораторию сильнодействующих. Там у меня пацан знакомый.

— И что там?

— Там такое, что этого мишку едва назад отдали. Пацан обещал пока не рассказывать никому.