― Вы не останетесь?
― Нет, дорога длинная, а в понедельник у мальчиков школа. ― Она не сводит глаз с сына. ― Сегодня мы остановимся в отеле, чтобы завтра не так устать. У моего мужа есть несколько рабочих звонков по воскресеньям, поэтому он хочет занять этот день. ― Ее улыбка таинственна. ― Это дает вам свободное время. Наедине.
Я знала, что его мать мне нравится не просто так.
― Мы не обсуждали планы на вечер. Может, он захочет встретиться с друзьями? Но… я не знала, что у него день рождения, до вчерашнего дня, так что просто пошла и купила ему торт сегодня. Я подумала, что удивлю его, если он не слишком устанет, чтобы тусоваться.
Ее брови взлетают вверх. Она отрывает взгляд от коврика и поворачивается ко мне всем телом, кривая улыбка на ее губах так похожа на улыбку Ретта.
― Праздничный торт?
― Что? Он не может есть торт? ― Фу, какая же я безмозглая идиотка. Калории! ― Черт, извините, не подумала о его взвешивании.
Хотя, я могу придумать несколько других вещей, что сделать с глазурью вместо того, чтобы есть ее.
― Нет, милая, он может съесть торт. Уверена, ему понравится. ― Она похлопывает меня по бедру так, как это может сделать только мать. ― Ему понравится.
Я чертовски устал.
Опустошен.
Едва тащу свои ноги, я встречаю свою семью в туннеле возле раздевалки, ярко-рыжие волосы Лорел ― первое, что я вижу, когда несу в коридор свою грязную одежду.
Обтягивающая черная футболка Айовы. Узкие джинсы. Черные сапоги. Чертовски сексуально, и она здесь для меня.
Я хочу сжать кулаки, похлопать себя по чертовой спине за свою удачу. Отрываю от нее взгляд, чтобы поздороваться с родителями.
Мама делает шаг вперед, широко раскинув руки.
― Поздравляю, дорогой. Отличный матч.
― Спасибо, ― бормочу я ей в плечо, когда она прижимает меня к себе. Моя мама, по сравнению со мной, крошечная, маленького роста, но не в отношении — не с тремя сыновьями.
Папа может носить брюки, но мама контролирует молнию.
Она встает на цыпочки и шепчет мне на ухо: