Шла новогодняя ночь, и люди вовсю поздравляли друг друга, сердечно или с напускной вежливостью. В этих местах больше любят Рождество, но люди одинаковы по всему свету — им лишь дай повод. Хозяйка хостела, в котором я жил, разливала постояльцам дешевое шампанское за счёт заведения, и туристы рассыпались в комплиментах, одни на безупречном английском, другие на ломаном с жутким акцентом.
…На фоне всего этого дружелюбия никто не видел меня, не слышал меня. Мои поздравления пролетали мимо ушей, и брань, — даже брань! — уходила в небытие. Я поднялся в свою комнату — там не было моих вещей. Чисто и голо, как будто бы здесь никто не жил.
Плюнуть бы да уехать домой, но оказалось, что в заведениях прозрачен не только я, но и мои наличные. С минуту я стоял перед кассой, безуспешно размахивая купюрой перед носом у присевшего передохнуть скучного продавца, явно не радостного сидению на рабочем месте в праздничную ночь.
Мне нужны другие, видимые деньги, решил я, сняв с себя шапку и тыча её под нос прохожим, «one dollar, sir, please», и снова всё без толку. Одна радость — на улице совсем не было холодно, иначе мои уши, как и мой язык, вскоре потеряли бы связь с миром… или не потеряли бы, а мне пора запихнуть ипохондрию в тёмный чулан. Градус ниже нуля или около того, судя по тому, что около домов и под ногами снег тает, подумать только — первый снег этой зимой случился в новом году… Только этот самый снег и слышал мои слова; слетев с губ, они отпечатывались на нём, чёткие литеры с насечками, постепенно громоздясь друг на друге и становясь уже совсем не такими чёткими.
Я поспешил к ближайшему фонарю, где начал взывать о помощи, отпечатав пять рядов серебрящихся в весёлом свете «HELP!», никто их не заметил. Странно вообще полагать, что кто-то в праздник будет смотреть на снег под фонарём. Вялые снежинки вскоре скрыли мои призывы, и я, совершенно уже отчаявшийся, нёс абсолютную чушь, гадая, почему именно Times New Roman, а не Arial, например.
Удивлённый голос вопросил в никуда, что за дерьмо тут происходит. Вот, один из тех людей, что одиноки даже в новогоднюю ночь, небрежный и тоскливый. Он наконец оторвался от слов и вперился взглядом мимо меня. Смекнув, что теряю время, я тут же решил наладить обратную связь, отпечатав после бессмысленного «Пришла зима» безусловно полезное для меня «What’s your name and age?» Слова были чуть менее чёткими, чем предыдущие — теплело, и даже снежинки по такому случаю решили остаться в тучах. Новогодний элоун отозвался «Tim-nineteen», и я понадеялся, что тот в достаточно сознательном возрасте, чтобы не похихикать над происходящим с телефоном в руках и сразу со всех ног броситься на ютуб или фейсбук.
Поглядывая под ноги и отступая, чтобы слова не налезли друг на друга, отпечатал ему, дескать я in problem, и мне нужна help. Тим поинтересовался, что мне нужно, и я тут же выдал ему план действий, начиная от успокаивающего послания родственникам и заканчивая расследованием происходящего вокруг. Тим недоумённо чесал репу, и я, спрашивая, что именно ему непонятно, снова опустил свои полные надежды глаза, проверить, не сбились ли буквы в моей тираде…
Букв не было, как не было и снега. Начало теплеть, и он растаял. Я стоял посреди лужи, вода в которой прикидывалась глухой. Озадаченный Тим побрёл прочь, и что-то подсказало мне, что не спешит он ни в какие фейсбуки рассказывать о произошедшем. Его, как и меня, никто не слышит, даже когда он говорит во весь голос… хотя я, кажется, мёртвый, а он вполне живой.
Возлюбленный смерти
— Здравствуйте, святой отец. Мир вам и церкви вашей. Есть у вас время выслушать старого грешника? Мне бы исповедаться. Нет, в вашу исповедальную кабинку я не пойду. Во-первых, вы меня уже увидели, нет смысла прятаться за шторками. А во-вторых, разве не у вас обещается хранить всё сказанное в тайне? В вашей исповедальне подслушать разговор в тысячу раз легче, чем в таверне. Где бы нам укрыться?
Это ваша келья? Да уж, укромный уголок. Вы точно уверены, что здесь никто не услышит, что я скажу? Не считая вас, конечно. Вы мне очень нужны. Если я вам расскажу обо всех своих грехах и раскаюсь, ваш бог меня помилует, я правильно понял?
Ну, я неправильно выразился… Конечно же он не «ваш», а общий… Я всю жизнь был язычником. Мои-то боги не против того, что я сюда пришёл. Они даже не против того, что я совершил… совершал. Ну, некоторые мои дела… они у меня на родине не то чтобы приветствуются, но… Но заступничество хоть какого-то бога после смерти мне понадобится.
Я, конечно, не всегда задумывался о том, что со мной станется на том свете. Видите ли, я недавно понял, что не доживу до конца этой недели. Поэтому мне и нужен исповедник.
Нет, никто мне не угрожает! Почему вы перебиваете? Священник должен слушать молча, или я что-то путаю? Ладно. Итак, я просто знаю, что умру, и всё. Я не могу не верить этой мысли. За всю мою жизнь у меня были десятки таких озарений, и ни одно не было ошибочным. Вы не поверите, сколько раз интуиция спасала мне жизнь.
Опять вы меня перебили, святой отец! Ох, ты уж прости старика, но не могу я называть тебя отцом, да еще обращаться на «вы», когда ты мне в сыновья годишься. Кстати, в моём племени о предвидении говорили почти так же. Только масштаб брали поменьше, хе-хе. Ты сказал — от Дьявола, а они говорили, что от бесов… Да, в моей религии тоже есть бесы, неужто не знал? Раз уж речь зашла о родном племени… Думаю, нужно и об этом нужно рассказать. Буду рассказывать всё с самого начала, чтобы ничего не упустить.
Я родом с севера, земли Кагриу-Зар. На ваш язык переводится как «Скалистая страна». Ну, вы о них слышали. Только здесь мою родину называют землями Диких. Я когда узнал об этом, немного обиделся. А потом отошёл. Кто те люди по сравнению с вами, как не дикари?
Впрочем, я всегда думал, что наш клан довольно развит. В соседних племенах дела обстояли ещё хуже, сомневаюсь, чтобы кто-то у них умел читать и писать. У нас же это было привилегией знати.
Мне повезло с этим — мой отец был вождём. Когда я родился, на троне сидел его старший брат. А отец, так как занимать его место не планировал, проводил большую часть времени в странствиях. В одном из таких путешествий он и встретил мою мать. Как сказать — встретил… Купил её на рынке, как вещь. Да, всё верно. Она была рабыней. И отец привёз её домой.
Вскоре родился я, и почти сразу дядя погиб на охоте. Отец занял его место. В народе сразу пошли разговоры, что, дескать, вождь связался с чужеземкой. А шаман ещё и науськал всех, что она чёрная ведьма. Отец не придумал ничего лучше, как сослать её в пещеру, далеко в горах. Жестоко? Чёрт возьми, по нашим меркам это даже благородно! Не сделай вождь этого, мою мать отравили бы или свели в могилу любым другим способом. Ну а отец женился на дочери шамана. Жаль, меня не отправили к матери. Дом превратился в змеиное логово. Я ненавидел мачеху и её детей, да и они меня тоже. Во всём племени у меня не было близких людей, кроме отца, но и он постепенно отдалялся от меня…