Через полчаса показались Кобеляки. Главная дорога привела к Свято-Николаевскому храму. Я знал, что он построен знаменитым мануальщиком Николаем Касьяном. Отец Василий радушно нас встретил и пригласил разделить праздничную трапезу. Мы с Сашей с удовольствием согласились: во-первых, отказать батюшке было бы некрасиво, а во-вторых, близилось обеденное время. За жареными карасями и наливкой я озвучил батюшке свое желание: найти на родине отца следы потерянных родственников.
— Да, я знаю, мне звонил насчет вас епископ Полтавский, — кивнул отец Василий.
— Как епископ? Я же отцу Сергию только сказал. — Я решил, что ослышался.
— А он, видимо, к епископу обратился: у вас в столице все ближе к руководству церковному и светскому. Хотя я вам и без звонков помог бы, богоугодное дело вы сделали, участвуя в строительстве храма. Вот вам телефон отца Алексея, настоятеля церкви в Бутенках, он вас ждет.
Мы поблагодарили за сердечный прием и направились в Бутенки. Ехать было недалеко, тринадцать километров, я позвонил отцу Алексею, и он вышел встретить нас на дорогу.
Очень высокий, худой, светловолосый. В отличие от своих коллег одет не по сезону: в плотную черную рясу. Для беседы батюшка любезно пригласил нас в свой дом, который точнее будет назвать хатыною: уже снаружи было понятно, что внутри чисто, уютно и пахнет травами и хлебом. Я удивился, заметив на крыше хаты небольшой купол с возвышающимся крестом.
Матушка Анастасия вышла нас встречать в компании нескольких кур и великолепного петуха с пышным хвостом. Я был поражен: она совершенно не была похожа на жену священника — в том смысле, как рисует нам воображение и показывает опыт. Матушка выглядела абсолютно как модель. Высокая, очень худая. Чистое миловидное лицо. Из-под легкой бежевой косынки выглядывали русые пряди. Длинная синяя ситцевая юбка, белая блузка с короткими рукавами, молочные «школьные» туфельки с круглыми носками и на застежках. Выглядело все это очень стильно, словно модель одевал стилист для фэшн-съемки и долго искал антураж в виде кур и петуха.
Матушка пригласила нас в дом — на чай. В хате было прохладно, пахло любистком и мятой. Стоял настоящий самовар и рядом — заварочный чайник в мелких сиреневых цветочках.
— Вот отведайте нашего чайного сбора, я сама его готовила, — приветливо улыбаясь, негромко произнесла матушка.
Мы с батюшкой перекрестились на иконы в красном углу и присели к столу. Пока матушка разливала чай, я осмотрелся: небольшая светлая горница, стол, покрытый кружевной скатертью, безыскусные деревянные стулья, у стены — лавка, окошки с кисейными занавесками. Все очень и очень простое. Даже чересчур простое, подумал. Не то чтоб я рассчитывал увидеть в хате евроремонт, но мне казалось, что внутри будет как-то зажиточней.
Чай был очень вкусный, я определил шалфей, но больше не мог разгадать.
— Что вы сюда положили? Какой секрет? Невероятный чай! — Я любовался попадьей, стараясь пригасить свое мужское любопытство, спрятать шарящий взгляд, отогнать грешные мысли.
— Ну что вы, ничего особенного. — Матушка Анастасия явно заметила мой интерес, потупила глаза, сложила руки на коленях и больше не проронила ни слова. Чтобы не смущать ее, я развернулся всем корпусом к батюшке:
— Знаете, отец Алексей, папа мой родился в этом селе. И отец рассказывал, что у его деда был здесь свой хутор. Вот я и решил поискать следы.
— Марк, напомните мне вашу фамилию, пожалуйста, — вежливо произнес батюшка. Мою фамилию вряд ли ему сказали, да и я не успел.
— Глад-ко-ха-тый, — отчетливо произнес я.
— Знакомая фамилия, — откликнулся отец Алексей. — На нашем кладбище есть могилы с такими фамилиями. Можем сходить туда, и вы все сами посмотрите. А пока давайте помолимся за упокой родни вашей и свечку поставим.
Я повертел головой, не сразу сообразив, где ж тут молиться, а отец Алексей поднялся, пересек комнату, открыл двустворчатую дверь, и мы оказались в церковной зале. Пахло воском, ладаном, полевыми цветами — под маленьким алтарем стояло несколько букетов. Я такого еще не видывал: церковь была пристроена к хате, а, может, это была перестроенная хата.
Небольшая комната казалась залом, святые строго смотрели на нас. Тут я понял, что за купол был вверху. Батюшка дал свечку, зажег лампадку перед ликом Иисуса и, осенив себя крестом, тихо вышел.
Казалось, открылся портал в прошлое. Я стоял в этой то ли церкви, то ли хате и одновременно был в другом измерении: вспоминал папу, деда, бабушек, тетю, их скупые, словно неохотные рассказы о предках, которые жили на этой земле, тут любили, страдали, растили детей. По ощущениям было похоже, как если бы я стоял в центре огромного невидимого солярия, пронизывающего меня полезными лучами. Я купался в этих лучах, чувствовал их мощную энергию, и сила вливалась в меня. Сила моего рода, накопленная веками.