Белый снег.

Он так коварен, что способен заявиться в лето. Поселиться глубоко в сердце, вымораживая его изнутри. Он запугает горячее солнце и оно скромно провалится за горизонт раньше положенного, чтобы на несколько часов дать буре разгуляться.

Мне никогда не снился снег. До того ноября, когда я осталась одна. И вот сейчас он снова приснился.

Заморозил все чувства, укрыл провода нервов мягкой бахромой, затопил душу непроглядной тоской, как самая длинная ночь в году, когда ещё не понятно наступит рассвет или нет.

И я лежу в этом жарком августе и задыхаюсь от мороза. И ночь, горячая, томная, яркая блекнет перед щемящей белизной снежного полога. И лежать становится невыносимо. Слышать дыхание Никиты, ощущать тонкую простынь на нас двоих, греться о его тело.

Я не выдерживаю и встаю с постели. На часах нет ещё и половины пятого, но рассветные сумерки раскрашивают в молочные оттенки персика небо. Я прижимаюсь носом к холодному стеклу и смотрю.

Почему кошмары, как неожиданно приехавшая теща, не могут предупредить о своём явлении? Почему, вообще, снятся кошмары? И почему мои всегда про снег?

Я щелкаю кнопкой чайника. Присаживаюсь на столешницу и бдю. Наверно, навеки вечные я возненавидела зиму и Новый год. Они у меня будут ассоциироваться с разводом, крахом жизни, переломанной судьбой. Стоит обратиться к Фрейду, чтобы досконально проработать этот момент, но потом я вспоминаю, что старик был больше по эросу и решаю, что плевать на снег, это все же не Эдипов комплекс.

Никита подбирается неслышно. Он большой, брутальный, но ходит, как кот на мягкие лапах. И я каждый раз вздрагиваю от горячих прикосновений.

— Ещё рано… — он обнимает со спины, уютно трется носом мне в шею и мне становится теплее. Не снаружи.

— Кошмар…

— Какой? — ему не обязательно об этом спрашивать. Наверно, он и права не имел на этот вопрос, потому что он обязывает больше, чем просто постель, но я отвечаю.

— Снег… Ненавижу зиму, — почему-то всхлипываю, как будто на улице буран, сопли на шарфах и лютый мороз. И мне надо через все это пробраться.

— Хочешь не будет этой зимы? — он перебирает пальцами мои волосы и дышит в ключицу. — Давай улетим на зиму в Сочи или к туркам? Ммм?

Я проворачиваюсь в его руках, чтобы обнять за шею и потереться носом о щетину, вдохнуть шоколадный аромат с нотами перца и покачать головой.

— Работа… — только и хватает сил выдать самую банальную отмазку.

— Я поработаю удалённо, а ты… — Никита прикусывает мне нижнюю губу, словно в раздумье. — Хочешь стать моим личным ассистентом?

А улыбаюсь этой бредовой идее, как бы притягательна она не была. Ник умеет переключить и отвлечь. И само его предложение настолько нереальное, что я даже подумать о нем не могу. Не будет никого лета зимой, это всего лишь предлог, избежать грустной любовницы, не более.

— Чай будешь? — я отстраняюсь, чтобы дотянуться до чашек, но мужчина шагает вслед за мной, придерживая за талию и шепчет:

— Тебя буду…