— Да нет, они не так чтобы совсем, значит, негодные были, просто этому заводу поставили трубы не того диаметра, и они не знали, куда их девать: обратно не берут, а деньги уже перечислены.
— А Арташес не сообщил о том, что с него взяли больше положенного?
— Нет, он сделал иначе. Подождал, а когда привезли трубы, он отказался платить за перевоз. Уж ругался тот тип на чем свет стоит! Вот и получилось так на так…
Шашлык был съеден, вино выпито, Гарегин давно уже распрощался и ушел на мельницу. Разомлевшие от еды газетчики все еще лежали под ивой. Георгий спал сном праведника, а Саргис-Сергей… его уже охватил творческий зуд после разговора с Гарегином. Он обдумывал очерк. Собственно, очерк был уже готов (в голове, конечно!). Вот только как начать? И заглавие придумать покрепче, чтобы читателя сразу за шкирку: читай! Ну это потом, главное начать! Дело в том, что у этого Сергея-Саргиса давно уже была готова эффектная фраза, которая была его собственной, нигде не вычитанной, поэтому очень для него дорогой. Он давно уже мечтал начать с этой фразы какую-нибудь свою статью, а еще точнее, ради этой фразы написать какую-нибудь статью. «Зло есть добро, сделанное не так, как надо». Прелесть! Под таким изречением любой бы подписался! Правда, для мелкой сошки, вроде меня, звучит излишне категорично — так по крайней мере редактор скажет (крылья обрубает, каналья!), но ничего, можно слегка изменить, суть все равно остается одна, умеющий читать между строк это́ сразу заметит. Скажем так: «Девяносто (или лучше восемьдесят) процентов зла на земле — это добро, сделанное не так, как надо». Крепко, черт возьми!.. Ну вот, пожалуй, и все! Остается только написать имена, фамилии, несколько цифр… Ах ты черт! Фурор на всю область будет! А почему, собственно, я должен отдать в нашу газету? Лучше я пошлю Георгию, он у себя протолкнет. И вообще пора мне перебираться из моего захолустья на широкий простор. Этот очерк должен открыть мне дорогу! В конце концов, черт возьми, я же не бездарный!
Саргис растолкал своего попутчика.
— Пора собираться, Георгий, стемнеет — потом попутных машин не найдем.
По дороге Саргис незаметно попытался узнать, сумеет ли Георгий протолкнуть у себя очерк. Тот пообещал.
Очерк вскоре был написан и отослан. Оставалось ждать.
Две недели прошло, а от Георгия ни одного письма! Саргис забеспокоился: может, очерк затерялся в дороге? Решил позвонить. «Попросите, пожалуйста, Георгия Андриасяна». Прошла целая вечность; пока искали Георгия. «Я слушаю». — «Георгий, привет! Это Сергей беспокоит тебя». — «Я слушаю, Сергей». Спокойный такой, ровный такой голос, ничего не выражающий голос — ни хорошего, ни плохого. «Алло, Георгий, ты мой очерк получил?» — «Получил». — «Ну, как тебе?» — «Никак. Это не очерк, а донос». — «Что? Я плохо расслышал!» — «Повторяю: это донос, а не очерк. Тебе должно быть стыдно за него. — До свидания». Короткие гудки отбоя, что-то в груди Сергея-Саргиса оборвалось. Он медленно положил трубку и осмотрелся. За тремя столиками сидели три редакционных работника и тихо-мирно работали, словно и не взорвалась бомба только что и все не полетело в тартарары…
А через неделю он получил письмо: «Тов. Арутян, Ваш очерк не подходит для газеты. Печатать его не представляется возможным. Однако факты, о которых Вы рассказываете, заинтересовали нашего редактора, и он направил очерк в руководящие органы Вашей области. Подпись: Г. Андриасян».
Вот так и завертелось колесо. Из газеты статью переслали в область: «Просим проверить факты и сообщить нам». Из области статью переслали в район: «Немедленно проверить факты и принять меры. О выполнении сообщить в кратчайший срок».
В районе развели руками: что делать? С одной стороны, Арташес молодец, что разрубил этот узел и провел воду (о том, что он достал трубы и провел воду, в районе, конечно, знали и раньше), но с другой — черт возьми, документ есть документ, сигнал сверху, на него надо как-то реагировать… И рука привычно потянулась к телефону: «Ахчи, Роза или как там тебя, соедини-ка с гарихачским председателем. Алло, Арташес? Привет! Слушай, что у тебя там приключилось? Как ничего? А водопровод? Мало ли что я знаю! Вот сейчас у меня на столе лежат семь страниц, написанных на машинке… Сигнализируют, понимаешь. Некий Сергей Арутян… Знаком, говоришь? Ну, это неважно. В общем, ты вот что, завтра утром приезжай, объясни, что и как… Понял? Пока! Привет!»
8
На улице шел дождь, низкое небо, обложенное тяжелыми тучами, наводило тоску. Арташес посмотрел на грузовик под окнами — от мелких фонтанчиков дождя крыша кабины напоминала ощетинившуюся шкуру диковинного зверя. Это машина Юрика, он должен был по делу поехать в район, но, поскольку Арташесу тоже надо было туда, он сам сел за руль. А Юрика послал на ток.
Арташес отошел от окна, взглянул на часы — было начало восьмого, уже темнело. Он решительно прошел в приемную и обратился к секретарше:
— Я сегодня уже в третий раз прихожу сюда. Будьте добры, скажите Габриеляну, что если у него нет времени сейчас принять меня, то я уеду.
Секретарша, пожилая женщина, лет двадцать сидевшая за этим столиком, изумленно вскинула на Арташеса глаза: редко кто из посетителей осмеливался выставлять Габриеляну требование подобного рода и в подобной форме.
— Но он просил подождать. У него сейчас нет времени принять вас, вы же у него не один.
— Вот я и говорю: если у него сейчас нет времени, я уеду. Кстати, он у меня тоже не один: в колхозе началась жатва, а я сегодня бессмысленно весь день загубил! Видите, на улице дождь — я должен быть в селе, меня люди ждут.
— Хорошо, — пожала секретарша плечами, — я так и передам ему.