Губы Табби растянуты в улыбке. Они у нее накрашены помадой – по факту, не только губы у нее накрашены, – хотя из дома Табби не выходит.

По крайней мере, она говорит, что не выходит. Но мама и папа не все время дома, чтобы следить за ней. Мама работает учителем в начальной школе, а папа ортодонтом, так что, их целый день нет дома. Папа даже ставил брекеты Марку, когда тот еще был подростком и задолго до того, как он стал частью нашей жизни. Иногда я представляю, как неловко, должно быть, Марк себя чувствовал, когда впервые заехал за Табби к нам домой. Папа ведь досконально знает его рот изнутри, потому что он некогда мучил Марка подтягиванием дуг и надеванием резинок. Папа понимал, как устроен рот Марка, но при этом он верил каждому слову, которое оттуда вылетало.

– Как ты вообще можешь это читать? – срываюсь я. – Не делай посещаемость этого сайта еще больше. Ты правда хочешь знать, что про тебя говорят?

Табби откидывает голову назад, чтобы показать мне язык.

– Бридж, да ладно тебе. Лучше знать, что говорят, чем гадать, что же скажут. Все и так знают. Почему же мне не нужно этого знать?

Наверное, в этом есть смысл. Табби имеет право знать. Я занимаюсь бегом. Я готовлюсь к каждому забегу, к каждой тренировке. Она тоже готовится. К своему следующему походу в школу. К тем так называемым фактам, которые люди будут выплевывать ей в лицо. К следующему походу на вечеринку, где какая-нибудь злобная девчонка спросит, кого она собирается сегодня вечером убить. Табби хочется обладать всей информацией, хотя я и не знаю, что она будет с ней делать.

– Может, я просто сбегу, – внезапно говорит она, откладывая в сторону iPad. – У народа появится новый повод для разговоров. Что у меня тут вообще есть?

Она смеется, но ее глаза наполняются слезами.

– У тебя есть я, – отвечаю я.

– На какой срок? – почти шепотом спрашивает она. – Ты тоже от меня отвернешься.

Табби хватает iPad и стремительно уходит вверх по лестнице, после чего хлопает дверью своей спальни так сильно, что от этого дрожит весь дом. У меня тут же появляется мысль: «Готова поспорить, что репортеры снаружи это слышали». Готова поспорить, они уже вплетают этот звук в паутину бреда, которую соорудили вокруг моей сестры, ставшей их черной вдовой.

Я пишу Элли, когда не могу заснуть, потому что мой мозг перебирает все возможные вещи, которые может сотворить Табби в порыве чувств. С другими. С собой.

«У нее сдали нервы. Она грозилась, что сбежит из дома. Мне кажется, она правда может так сделать».

Элли отвечает почти сразу: «Не сделает. Дата суда назначена. У полиции к ней вопросы. Она знает, что побег только все усугубит».

В словах Элли чувствуется уверенность, которой недостает мне. Как будто она знает свою версию Табби лучше, чем я знаю свою.

«У меня дурное предчувствие, – печатаю я, затем выдерживаю паузу, прежде чем отправить остальное. – Мне кажется, она сделает что-то нехорошее».

«В каком смысле нехорошее?» – отвечает Элли, но я откладываю телефон, не отвечая, либо потому, что я не знаю, что сказать, либо потому, что мне не хочется это говорить.

На следующий день мама конфискует iPad. Табби и без него дерганая. Она неустанно расхаживает туда-сюда из кухни в гостиную и из одного конца коридора в другой, шаркая обутыми в тапочки ногами.

– Они ничего не найдут, – говорит она мне. – Они думают, я храню все секреты.

– А ты не хранишь?