– С кем поведешься… – не остался в долгу Костя. – Кстати.

– А?

Я повернула голову, наслаждаясь его профилем.

– Мы не сделали ни одной фотки на пляже.

– Селфи? – хихикнула я. – Серьезно, Костя? Даже я не настолько гламурная жертва инсты.

– Не селфи, а фото самолета. Селфи – это, блин, улика. Наверное.

– Боже, сноб, да еще и нудный следователь. Как я с таким связалась?

– Через родителей, – напомнил Градов.

– Действительно. Только Алан мог меня так подставить.

Я похлопала Костю по колену, видя, что он закипает.

– Ладно, не бесись. Не нужны нам никакие фотки. Скоро их будет тонна в сети. Местные быстро раззвонят. Скорее всего, уже. Сюда примчатся фотографы со всех окрестностей. Они точно снабдят нас лучшими кадрами и ракурсами, чем на телефон.

– Об этом я не подумал.

– В этом и смысл стрит-арта. Хулиганство со вкусом и признанием.

Костя поднес мою руку к губам и без доли насмешки проговорил:

– Ты действительно столь же безумна, как и талантлива.

– Гениальна,– подсказала я емкое слово.

– Точно. Поспи немного. Думаю, можно будет остановиться в ближайшем городе.

– Ты уверен, что справишься с рулем?

– Я справляюсь с тобой. Что мне руль?

– Справляется он, – заворчала я, удобнее устраиваясь на сидении, откинула спинку. Думала, не получится отключиться, но почти сразу глаза склеила усталость, навалилась нега. Тихо жужжал мотор. Моя Тесла ездила бесшумно, и я отвыкла от звука в салоне. Оказалось, он отлично убаюкивал.