Что там может шевелиться?

За сиденьем водителя шевеление, всхлип. Ребёнок, навскидку ровесник моего сына.

— Нет у тебя сына. Больше нет.

Целых стёкол на «Опеле» не осталось. Осколки стекла высыпались в салон и сверкающей дорожкой обозначили траекторию предсмертного рывка «Опеля».

Бубня что–то ласковое, выгребаю остатки стекла наружу.

— Потерпи, маленький, все будет хорошо, — ребёнок в Опеле выгнулся дугой и обмяк.

— Да что же за день–то!?

Ан, нет. Дышит вроде. И кровь, похоже, не его.

Ручки вывих или перелом. А я, раздолбай, прижал его к себе.

— Ладно, не смертельно, — за спиной треск мотоциклетного мотора. Наконец–то кто–то появился.

— Что стряслось? — с высоты дорожного полотна на меня смотрит деревенский байкер на потрёпанном «Иже».

— Третья мировая. Ты местный? Ништяк, лети в посёлок, вызови скорую. Районная больница как раз в посёлке, так что должны быстро приехать.

— Ты ещё здесь?! — ага поехал, вот и славно. До посёлка верст десять–двенадцать, значит, через полчаса тут будет не протолкнуться.

А пока надо пристроить спасенного ребёнка поудобнее. У меня в багажнике спальник был, вот на него и положим.

О, ещё машина едет. Зачистили что–то.

Треща изношенным движком, к месту аварии подкатил ушастый «Жорик». Из «Запорожца» на меня, как удав на кролика, пялится мужик в очках на пол лица. Видимо решив, что тут прекрасно обойдутся без его скромного участия, очкастый вдавил в пол педаль газа. Тарахтение ушастика перешло в надрывный вой, но прыти машине это почти не прибавило.

— Такие вот уроды советскую власть и просрали, — к чему это я? Хотя да, удары по башке ума не прибавляют, а гибель семьи оптимизма.

Тяну на себя спальник из багажника. Ткань за что–то зацепилась и не поддается. Плевать, выдираю с мясом.

Выбрав место почище, расстилаю спальник. Укладываю на него продолжавшего прибывать в бессознанке ребёнка.

Упираюсь взглядом в бодро догорающий джип.