Шатаясь, на одной злости бегу к зажатому стволами тополей джипу.

Бык на заднем сидении просек свою дальнейшую судьбу. Короткую, но яркую. Смятые ударом двери джипа заклинило намертво, так что выковыривать мясную начинку консервной банки джипа придется при помощи МЧС.

— Ага, хуевая смерть, но каждому по делам его, — рефлексия это сейчас лишнее.

На дороге все еще пусто, время.

Время!

Бык лезет под куртку. Не сбавляя скорости, принимаю на пару метров правее. Теперь от возможного стрелка меня прикрывает корпус джипа. Бык заёрзал, пытаясь, развернуться в тесноте смятого салона.

Не перевернись машина колёсами к небу, пожалуй, у него был бы шанс. Принимаю на пару метров левее. Бык пытается высунуть руку в окно, но ему никак не удается вывернуть кисть в мою сторону.

Поздно, я уже рядом. Пробиваю с носка по кисти с зажатым в ней, пистолетом. О, даже хрустнуло что–то, приятный звук.

Не хуже заправского питчера забрасываю в салон импровизированный коктейль имени товарища Молотова. Мышцы буквально рвёт от резкого, на пределе физической формы, движения.

Вдох.

Выдох.

Ещё выдох.

Сердце замирает, и, кажется, что целую вечность ничего не происходит. Потом салон «Блейзера» разом заливает ревущее синее пламя.

— Вот и все, долг отдан, — метроном сердца продолжил свой бесконечный бег, но теперь сердце бьется ровно и спокойно.

Все. Времени больше не нужно.

— Надо же, не разбились, падлы, — вой сгорающих заживо сверлит отбитую голову.

Ох, за что мне это, господи? Пожалуй, ты мне этого не простишь. Но так надо.

Потерянно бредя к своей машине, задеваю ногой какую–то железяку.

— Хм, Стечкин, — натягиваю рукав куртки на кисть. — Парни, а ведь вам прямиком в ад. Прибудете уже адаптированными к особенностям тамошнего климата, — нервно хихикаю, номер на пистолете зашлифован.

Стечкин улетает в лес. И судя по звуку, падает куда–то в воду.