Запоздало приходит мысль, что я не поставил волыну на предохранитель.

Обошлось.

Сильнейший пинок между лопаток сбивает меня на землю.

— Да что же это? — в очередной раз забарывая боль в отбитом теле, поворачиваюсь набок. — Чем это меня так приложило?

Бензобак рванул. Быстро что–то, или в багажнике джипа была канистра?

Крики стихли.

Обидно. Как–то быстро ребята спеклись. Надеюсь, черти не дадут вам замёрзнуть.

Ох, херово мне что–то. Опираясь на машину, с трудом принимаю вертикальное положение.

Зачем собственно?

Внутри меня пустота, очень болезненная пустота.

Осень. Дорога. Весело потрескивает пламя, пытаясь перекинуться с джипа на соседнее дерево.

— Не выгорит у тебя, дерево мокрое напрочь, — мысленно обращаюсь к пламени.

«Пинк Флойд» поёт о том, как им хочется, чтобы ты был здесь. Мне тоже этого хочется. Отвожу взгляд от того, что недавно было «девяткой».

В легковушке на противоположной стороне шевеление и едва слышный всхлип–стон.

Значит, нам туда дорога. Без вариантов.

Интересно, из легковушки видели, как я пиромана изображал? Хотя вряд ли. Удивительно, что после лобового столкновения с джипом там вообще осталось что–то живое.

На трассе до сих пор пусто. Периферия, конечно, но пора бы уже кому–нибудь появиться.

По замысловатой траектории добираюсь до легковушки.

Дошел–таки. Тяжело плюхнувшись на пятую точку, сползаю в кювет.

При жизни это было «Опелем–Кадет» года этак восьмидесятого. Морда у «Опеля» отсутствует напрочь. Двигатель наполовину в салоне, даже часть подвески туда пролезла. Все в крови и осколках стекла. Кто был за рулём, даже судмедэксперт не сразу разберется, такой там хаос.