Они вышли на улицу и сели в стоявший позади киосков джип Швеллера.

— Думаешь, это из той же оперы, что с пожаром на складе?

— Очень похоже. Хорошо бы подловить гнилого пидара, который их на меня натравил. Он обещал потом с ними встретиться…

— Попытка не пытка, но вряд ли выйдет. Чтобы нам сейчас попасться, он должен быть не только гнилым пидаром, но еще и полным идиотом.

Швеллер тяжело вздохнул. Если глупость своих подчиненных он воспринимал как должное и даже видел в этом положительный момент, поскольку и сам не блистал на их фоне, то в идиотизм своих врагов ему верилось с большим трудом.

— Что будем делать?

Вопрос непринужденно повис в воздухе. Панужаев щелкнул зажигалкой, дал прикурить товарищу, прикурил сам и, опустив зажигалку в карман, извлек оттуда же и начал задумчиво вертеть в пальцах потертый советский паспорт.

— Хоть бы с неграми что-нибудь выгорело, — сказал он наконец.

— Давно узнавал?

— Только что. Ответа пока нет.

— К паспорту не придирались? Дай взглянуть, — Швеллер раскрыл документ. — Иванов Владимир Геннадьевич. Мерзкая, однако, рожа. И фамилия подозрительная. Не могли найти какого-нибудь Каца?

— Ребята сказали, что с паспортом все чисто.

— Чисто? Значит, этого Иванова прибрали?

— У тебя извращенные понятия о чистоте.

Швеллер снова вздохнул и отдал паспорт Панужаеву.

— Ты чего распыхтелся?

— Да так… Столько возни с этим черномазым… А что мы будем с ним делать, если те откажутся платить? В самом деле спихнем ментам?

— Не знаю. Я об этом еще не думал.

— Так подумай. Пора уже.

— Что пора? Ничего не пора. Смотри, накаркаешь. Кто сегодня едет на Сортировку?