Казалось, это никогда не закончится. Нужно было послушать Гришу и не соглашаться. Все было прогнозируемо.

– Ты молодец, – сказала Гриша, беря меня под локоть, – пошли отсюда.

– Ты оставишь это так?

– Да, я оставлю это так. Я тебя предупреждала. Пошли.

Мы шли по запутанным коридорам, я пыталась вдеть руку в рукав полушубка. Гриша шла рядом. Валера, отставной капитан, помог справиться с неподдающейся одежкой. Стилист догоняла, стуча сапогами по линолеуму как мамонтенок.

– Нужно в Самару, – сказала я тихо. – Закажи билеты. Ты и я. Больше никто.

– Нельзя.

Мы выходили на улицу. Стилистка Катя крикнула «пока», направляясь к своей машине. Мы втроем шли к нашей. К моей. Но за рулем последнее время была Гриша.

– Когда он звонил последний раз? Давай попробуем договориться, – предложила я в очередной раз. Миша был достаточно умным и адекватным, чтобы оставить мне возможность договориться. По крайней мере, я считала его таким до того, как мы ушли.

Гриша сунула руку в карман за ключами. Достала, пиликнув сигнализацией. Обернулась ко мне.

– Сама решай…

Было тепло и слякотно. Около нуля. Падал легкий мелкий снег. Ноги тонули в грязной весенней жиже. Со всех сторон стоянку освещали фонари. Но откуда раздался хлопок, я не поняла.

Гриша продолжала стоять и смотреть на меня, а я уже валилась на землю под давлением Валеры. Плечо и голова больно ударились об асфальт. Я набрала в рот ледяной жижи. Начала отбиваться, разворачивая лицо под его рукой и кашляя.

Гриша…

Когда он отнял руку и побежал, я села. Руки тряслись.

Протянув ладони к дубленке Гриши, распахнула. На ее груди расползалось пятно.

Гриша…

Подняла взгляд, ища Валеру. Он побежал за стрелявшим. За машинами не было видно. Поднялась. Увидела.

Подумала: стоять.

Подумала: не оказывать сопротивления.