Дед перекрестился на старые иконы в углу, то ли помолившись за Мишкиного отца, то ли предварив начало трапезы.

Мишка перевернул фотографию Врангеля и прочел, что девиз рода Врангелей был: «Сломишь, но не согнешь».

– «Сломишь, но не согнешь», – повторил он вслух. – Дед, это как?

– Ну, вроде сильный духом. Вот и батька твой такой точно… Телом люди слабые – сломать можно жизненными испытаниями, голодом, холодом, пытками, но, главное, не упасть духом, не отчаяться, не подчиниться врагу. Погибнуть, но не предать Родину, семью, друзей, не отказаться от веры.

– И он, этот Врангель, – Мишка показал на фотографию, – не предал?

– До конца верным присяге оставался. Умер он вроде в Бельгии, за границей. А не уехал бы – расстреляли. Из него карикатуру в советское время сделали, а он настоящий герой. За Россию в двух войнах сражался, а потом и в третьей, братоубийственной. Кто тут победитель, когда брат на брата с шашкой и винтовкой? Война – это всегда страшно, а когда свои друг на друга идут – и вовсе последнее дело.

Мишка кивнул и принялся за обжигающие щи вприкуску с ароматными перьями лука.

«Значит, порох, – подумал он, покосившись на черкеску Врангеля. – Что с ним сделать можно?»

Мысли роились у него в голове одна занимательнее другой: «Ну, во-первых, петарда, ракета… Во-вторых, можно просто посмотреть, как он гореть будет. А еще есть пуля ружейная – можно и для нее порох приспособить».

– Я картинку возьму? – спросил Мишка.

– Конечно, бери. – Дед заинтересованно взглянул на внука. – Что, батька вчера красовался в черкеске? Он вылитый прадед, тезка его. На коне как влитой сидит!

– Его фотографировали. Он им что-то из джигитовки показывал. Я хотел посмотреть, но он не пустил.

– Я лихо джигитовал. И стоя на седле, и на ходу в обе стороны соскакивал, и лозу рубил шашкой… Особенно удавалось на карьере соскакивать и тут же заскакивать обратно, притянувшись за хвост.

Мишка тронул свои волосы, вспомнив, как отец дернул за вихры, когда он потянул Маргошу за хвост. «А сам небось дергает Горца во время джигитовки», – подумал он с обидой.

Дед вдруг рассмеялся, показав свои, на удивление, крепкие зубы, желтоватые от табака. Только по бокам поблескивали вставные, золотые.

– Мой конь, Малец, кусачий был, зараза! Однажды меня за зад укусил. Я неделю сидеть не мог. Выпороть его надо было, но рука на шельмеца не поднималась. Он со мной с войны вернулся. Знал, что я им дорожу, вот и баловался.

– Дед, а как это – на карьере?

– Это быстрее, чем галоп. Что же это Петька не учит тебя ничему?

– А вот этот Малец, он как воевал? – перевел разговор Мишка, не желающий признаваться, что всех лошадей, кроме Маргоши, побаивается.

– У него была одна забота – скакать быстрее. А когда и пушки тяжелые из грязи вытаскивать приходилось. Не все же людям пупы надрывать. Как он помер, я его стоя похоронил, как боевому коню положено.