— Скажи, что твой босс увозит детей из Бомбея в Штаты. Как проституток. Рабов, Пабло.
— Я не слышу тебя.
— Просто убери их из дома и жди меня на углу Лексингтон. Я скоро буду, — я отключил телефон.
Внезапно я почувствовал себя виноватым перед бомжом и его банками. Он орал на туриста, не так ли? Это было не по-соседски. И все же это не гарантировало того, что его бизнес должен был сгинуть в потоке движения.
49
Пабло не было на углу улицы.
Я вылез из такси. Какое-то время я стоял и шепотом проклинал все на свете. Прохожие странно смотрели на меня.
Мне было все равно. Без Пабло я был нигде.
— У тебя что, на твоей чертовой голове нет глаз?
Я хотел обнять его.
— Где ты был? — спросил я.
Он показал на автостоянку на другой стороне улицы.
— Я махал руками как сумасшедшая мельница, тупица. Боже. И ты стоишь здесь и похож на дорожный знак.
— Где остальные?
— По пути в Вермонт. У нас на берегу озера Чамплейн есть небольшой охотничий домик. Они полетят на самолете из Ла Гвардия до Берлингтона.
Чертовски далеко, но чем дальше, тем лучше.
— Где машина?
Пабло слегка шлепнул меня по щеке:
— На стоянке, а где же еще? Я не собираюсь оставлять серебристый «ягуар» без присмотра, чтобы какой-нибудь придурок разбомбил его, после того как покончат с моим домом.
— Прости, Пабло.