С каждым словом ему становилось легче. Будто был выдернут клапан – и весь накопившийся страх, вся горечь и стыд выплёскивались наружу.
Антонина Сергеевна сосредоточенно слушала сына, опустив глаза и бесшумно помешивая в чашке давно растворившийся сахар.
– Во-первых, ты не должен винить себя в том, что произошло, – наконец проговорила она. – Во-вторых, я помню, какой была Мира. Определённо необычная, неординарная девочка… но мне кажется, что эта история не про сумасшествие.
– Но как…
– Значит, на то были причины.
– А Виталина?
– Мне сложно судить, Паша. Это вы в полиции умеете устанавливать людей по номерам телефонов.
– Да в том-то и дело, что никто не собирается разбираться, кто она! Я говорил им, а они считают, что это шутки, чей-то розыгрыш! – в сердцах воскликнул Паша. – Ма, может, у меня паранойя?
– Не говори глупостей. Ты потрясен. Это понятно. Нужно время, чтобы прийти в себя. Давай-ка я тебе ещё вареньица добавлю.
От матери Паша вышел с ощущением, будто на него надели тёплый свитер, согревающий его под продуваемой ветрами курткой. Он выговорился и как будто сбросил с плеч тяжёлый рюкзак с проблемами, который таскал с собой все эти дни. При этом Паша знал – мама никому ничего не расскажет. С подругами по скандинавской ходьбе и сетевым поклонником по переписке она найдёт другие темы для разговоров.
Ветер гнал по земле клочки бумаги, окурки и прочий мусор. Пахло сыростью и гнилыми листьями, которые виднелись на газонах из-под остатков снега. Пурга крутила маленькие вихри, бросалась под ноги, как голодная одичавшая псина. Паша свернул к ближайшему магазину. Несмотря на то что ему заметно полегчало после разговора по душам, голова продолжала гудеть, а дома не было даже аспирина. Прикрыв лицо ладонями, Паша кое-как добрался до супермаркета.
Если долго звать призраков, они откликаются.
Прямо перед ним дверь магазина резко распахнулась. Потоком воздуха в разные стороны разнесло снежную крошку. На улицу вышла женщина с полными пакетами продуктов. На ней не было ни очков, ни платка, но Паша сразу узнал, кто это. Её карие с прищуром глаза, резко очерченные губы. Это была та самая женщина с Михеевского моста – Виталина.
Часть 2
Мира
Там, где кончается терпение, начинается выносливость.
Глава четырнадцатая
Нужно всё записать. В этом не хочется признаваться, но… кажется, мне нужна помощь. Иногда мне трудно вспомнить, что происходило двумя-тремя днями ранее.
Бывает, это просто мелочи. Но всё равно неприятно осознавать, что у тебя дырка в голове, из которой вечно что-то вываливается. Вчера Стас отчитал меня за то, что на ужин я приготовила рыбу, а не мясо. Он уверял, что утром я пообещала ему зажарить ломоть говядины. И даже назвала рецепт, который вычитала в интернете. А я этого разговора совершенно не помнила. Вот совсем. Глупость, конечно. Но если бы это было один раз, можно было бы списать на усталость или недосып, а так…
Разговоры и мои поступки, целые сцены из жизни будто кто-то вырезает из памяти. Я силюсь воссоздать в голове чёткую картинку, но вместо этого придумываю десятки вариантов, как всё могло происходить… Придумываю… Воображаю… Но какой из них верный? Стас всегда рядом. Он рассказывает, как всё было на самом деле. Мне остаётся только соглашаться. Ведь я ни в чём не уверена… Особенно в последнее время.