– Да-да, Эля, я сейчас.
Когда Паша вернулся в дежурку, оперативная группа как раз собиралась на выезд.
– Куда? – спросил Паша долговязого криминалиста, чью фамилию он постоянно путал: то ли Феклистов, то ли Феоктистов.
– Труп. Предположительно выпал из окна. Достали уже эти джамперы.
– Куда поедете?
– Новые дома, там, где дорога на карьер.
– Черёмуховая? – в глазах у Паши потемнело.
– Да, вроде.
– Позвони, пожалуйста, с места. Скажи, что там да как, – попросил он. – Есть мой мобильный?
– Был где-то.
На всякий случай Паша продиктовал свой номер Феклистову-Феоктистову.
Паша заполнял журнал вызовов, когда через двадцать минут ему на мобильный позвонил эксперт.
– Тут мужик. Так. Сейчас скажу, – в трубке гудел ветер. – Упал с 13-го этажа. Зовут Зверев Станислав Анатольевич. Тридцать восемь лет.
Эксперт продолжал говорить, но Паша больше его не слушал.
Глава тринадцатая
Утром после смены Паша поднялся на этаж, где работали ребята из уголовного розыска.
Работа кипела вовсю: одни что-то шумно обсуждали, другие, не отрываясь от экранов компьютеров, долбили по клавиатуре. Саня Шаранов разговаривал по телефону, настойчиво убеждая кого-то ещё раз всё проверить, и попутно прихлёбывал горячий чай. Он заметил вошедшего Пашу, только когда закончил разговор.
– Чего? – нетерпеливо кивнул Саня ему.
– Вчера муж Миры из окна выпал.