Паломник открыл самодельную фляжку, поднес к потрескавшимся губам выдолбленную изнутри деревянную трубку.

– Пей… Пей давай и не смей умирать…

Капли воды попали на пересохшее горло, человек глотнул и закашлялся.

– Ты живой…

Джумба ничего не ответил.

– Его надо отнести в монастырь, – сказал пастух.

– Сначала надо осмотреть его…

Паломник вспоминал то, чему его учили на флоте, на курсах по выживанию. Ранения, дальше самые опасные травмы – это травмы позвоночника, человек может остаться неподвижным на всю жизнь. Первым делом надо остановить кровь… да, остановить кровь.

Но крови уже не было. Зато из-под перевязанных как попало ран уже доносился запашок гниения.

В Джумбу попали два раза. В правую руку и в бок. Ранение руки было самым опасным, скорее всего – высокоскоростные пули автомата или винтовки с близкого расстояния. Они убивают похлеще пистолетных, только не сразу…

Паломник решил, что здесь ничего с этим не сделать – раз кровь не течет. Пока этого достаточно. Перевернул… и обнаружил третью рану, ножевую, точнее рубленую, пангой или мачете. Рана тоже воспалилась и загноилась от пота и грязной тряпки вместо нормальной повязки.

Это было удивительно – у Джумбы были антибиотики и он умел ими пользоваться. Он не был карикатурным негром из детской книжки, примитивным и глупым…

– Черт… Подожди…

Эта рана была поверхностная, и он решил обработать ее сам. Снял повязку, острым как бритва ножом начал чистить рану. Джумба захрипел от боли…

– Терпи…

Он убрал столько омертвевшей ткани и грязи, сколько мог, потом посыпал антибиотиком. Антибиотик был в порошке, не самый современный, но на африканских микробов, не слишком-то привыкших к современным методам борьбы с ними, он действовал словно серебряная пуля на вампиров…

– Нам…

– Помолчи.

– Надо завязывать… так встречаться…

– Заткнись, сказал.