– Типа того? Ты берешь чужие фотографии, придумываешь небылицы и размещаешь в интернете для всеобщего обозрения. Люди, изображенные на этих снимках, не давали согласия на публикацию; они даже не знают, что ты это делаешь. Такое поведение отвратительно и нездорово.

Наступает долгое молчание.

Памела сосредоточенно смотрит на ковер, волосы закрывают ее лицо. Она что-то говорит, но так тихо, что слов не разобрать.

– Прости, не понял?

– Я сказала: в чем разница? – повторяет она.

– Разница с чем?

Пока я жду ответа, звонит телефон. Сперва я не обращаю на него внимания, однако он все жужжит и жужжит в кармане, поэтому достаю его, чтобы узнать, кто звонит. Это Айрин. Я беру трубку и произношу нечто резкое вроде: «Ну что еще?», а она отвечает: «Эмми». По ее тону я понимаю: она изо всех сил старается сохранять спокойствие.

– Дэн, – говорит Айрин. – Боюсь, с Эмми что-то случилось.

Кажется, я умираю.

Я уже это говорила?

Никак не могу понять, сплю я или бодрствую: под веками вспухают и опадают яркие пятна, в мозгу крутятся обрывки разговоров – то с Дэном, то с мамой, то с Айрин, то вообще непонятно с кем. Пытаюсь привести мысли в порядок, но это все равно что ходить с затекшей ногой: только нащупываю нить, тут же упускаю.

Где я? Произошел несчастный случай? В моменты прояснения кажется, что я почему-то в больнице. Причем я не одна; кто-то наклоняется надо мной, поправляет трубки, прикрепленные к моему телу, смотрит на датчики, которые периодически попискивают. Порой я слышу, как этот кто-то разговаривает сам с собой, бормочет, передвигает вещи. Временами я чувствую, как он поправляет мне голову, плечи, подушку.

Сон? Игра воображения? Помню, Дэн рассказывал, какие шутки вытворяет сознание, если ты слишком долго находишься один в темноте и мозгу не хватает информации от органов чувств, – например, выплывающие из тьмы фантомы, которые видят дальнобойщики, целыми днями крутящие баранку. Я слышу лучшие хиты группы «АББА»; они повторяются снова и снова, так что я могу точно сказать, какая песня будет следующая.

А еще мне постоянно слышался детский крик, очень громко, очень близко. Сначала я подумала, что это Медвежонок, а потом вспомнила, где я, и решила, что это чужой ребенок – наверное, пациентки с соседней кровати. Господи, он кричал так отчаянно и совсем как мой – сходство настолько разительное, что мои налитые молоком груди защипало. Он все кричал и кричал, безутешным, надрывным криком. Кричал часами и прерывался, только чтобы набрать воздуха в легкие.

Почему никто не пытается его успокоить? Не понимаю. Почему никто его не укачивает, не ходит с ним по коридору, не уносит в другую палату? «Давай я тебе покажу, – будто бы говорю я. – Ты давала ему срыгнуть? Мой так кричит, когда у него колики».

Мысленно составляю длинный пост на эту тему, добавляю несколько строк о том, какую фантастическую работу проделывают врачи и медсестры, какая у нас замечательная система здравоохранения, а также упоминаю, что мне ужасно хочется пить, но позвать некого… Потом я понимаю, что на самом деле не пишу, а мысленно диктую текст неизвестно кому. Все это время ребенок продолжает кричать.

Наконец он замолкает, внезапно, как делают младенцы, когда совершенно выбиваются из сил. В наступившей тишине я начинаю сомневаться, слышала ли крик, есть ли ребенок и точно ли я в больничной палате.

Время идет. По-прежнему тихо.

Ну слава богу, думаю я.

Ребенок начинает кричать с новой силой.