— Нет. Ты этого не говорил.

Потому что он действительно этого не говорил.

— Не играй со мной в эти гребаные игры! Быстро на кухню и сделай хоть что-нибудь полезное!

— Почему ты на меня кричишь?

Я крепко хватаюсь за подлокотники и прижимаюсь к спинке кресла. Сидячая забастовка. Петер в ярости и не может взять себя в руки.

— Быстро!

Псих. Хватает меня за руки и пытается поднять. Я напрягаю все тело, сопротивляюсь, уворачиваюсь в разные стороны.

— На, высоси!

— Что ты сказал? — Он заламывает мне руку за спину, упирается коленом в бок и наваливается на меня всем своим весом. Мне так больно, что я кричу.

— Извинись! — орет он.

— Отпусти его!

Врывается мама и начинает колотить его кулаками по спине.

— Пусть сначала попросит прощения!

— Перестань! Ему больно!

Гнев Петера превращается в тяжелый вздох. И хотя он убирает колено и слегка отпускает мою руку, я продолжаю кричать.

— Вон отсюда! — говорит мама.

Она тянет и дергает его, пока его рубашка не рвется.

— Извинись! — повторяет он.

Да пошел ты. Я не собираюсь извиняться.

— Вон! Вон! Вон! — кричит мама, когда он наконец оставляет меня в покое. — Исчезни!