Я складываю руки, как будто защищаюсь от дождя. Мне надо отклониться, чтобы увидеть его лицо.

— Что ты здесь делаешь? — спрашивает он. — Я слышал, дело закрыли.

— Мне нужно поговорить с кем-то из следователей, — отвечаю я. — У меня есть новые сведения. Есть свидетель, который…

Не слушая, он берет меня за руку и ведет обратно вниз по лестнице к переходу.

— Что ты делаешь?

Я озираюсь по сторонам, но кто станет помогать человеку, которого полицейский поймал недалеко от вокзала.

Его огромные ботинки ступают по лужам, не разбирая дороги. Он ведет меня к воротам за голубым зданием банка.

— И что, оно того стоило? — спрашивает он.

— О чем ты?

Дождь бьет его по лицу, но он этого как будто не замечает. Даже не моргает.

— О Жаклин. Оно того стоило? Конечно, с ней хочется переспать, но Бьянка мертва, а твои дети потеряли мать.

— Заткнись! — говорю я.

Петер стреляет в сторону слюной сквозь сжатые зубы.

— Если бы ты держал член в штанах, ничего бы не случилось! Как ты потом объяснишь это детям? Папа трахнул тетю-соседку, и она убила маму? Зачем она была тебе нужна? Ты же знал, что она не свободна!

Он ослеп от ревности.

Я пытаюсь объяснить:

— Я никогда не спал с Жаклин. Один раз в новогоднюю ночь мы поцеловались, это была совершенно идиотская ошибка, не более. Я никогда не стал бы рисковать собственной семьей. Поэтому давай ты меня сейчас отпустишь?

Петер вытирает рукой мокрую челку и смотрит на меня внимательно:

— Ты жутко выглядишь, и от тебя несет алкоголем. Радуйся, что я не дал тебе пойти в полицию. Тебя бы забрали за езду в пьяном виде.

Сквозь дождь я вижу криво припаркованный «вольво», двумя колесами заехавший на тротуар.