– Я ваш внук, – сказал Дима.
– Внук? – наморщил старик лоб.
– Это сын вашей дочери, – подсказала Лена.
– У меня нет никакой дочери!
Старик затрясся всем телом, правая сторона застыла, с уголка закапала слюна.
Медсестра с Леной переглянулись и деликатно вышли. Там, за дверьми, персонал столпился в ожидании бурных слёз, но не получил свою дозу. Лена плотно закрыла за собой дверь, обломав кайф.
Им есть о чём поговорить.
Лена обратилась к медсестре:
– Значит, он здесь прозябает последние тридцать лет? Бедный старик.
– Бедняга, к нему никогда никто не приходил.
– Интересно, почему дочь так с ним поступила?
– Кому охота возиться с неврологическими, – пожала плечами медсестра.
– Ты как? – спросила Лена Диму, когда они подъехали к её дому.
– В порядке, – ответил он. – Мне надо это переварить.
– Вас отвезти домой? – спросил Дмитрия Алексеевича водитель.
– Да, домой, – ответил Дима. Но когда они подъехали к элитному кварталу, спохватился: в старый дом, не новый. Он кое-что там забыл.
Он забыл на стене портрет чужого мужчины, которого считал отцом. Ему надо было вернуться, чтобы в последний раз поплакать о своем прошлом. Чтобы навсегда попрощаться с тем наивным Митенькой. Больше его нет.
Когда Лена вошла домой, дочка стояла у окна.
– Мам, ты приехала на мерсе?
– Бедный успешный мальчик, – сказала Лена, устало снимая туфли.