14

Вид действительно был чудесный, узкая полоска берега, скалы, вдающиеся в море с обеих сторон, а впереди – бесконечность, подернутая дымкой. Ветер, уже довольно холодный, несмотря на яркое солнце, трепал его всё еще черные волосы, но безжалостный дневной свет нет-нет, да и выхватывал иногда совершенно белую волосинку то там, то здесь. Время, думал Пророк, оно всё же течет с разной скоростью, и чем ты меньше, тем быстрее оно летит. Этот берег был таким сотни лет до него, и после него, если сдвиги земной коры или упавший на землю метеорит не изменят его, он будет прежним. Что такое сотня лет для моря? А для человека – предел, которого редко кто достигает.

Он сидел на уступе среди кустов, на том же самом, где мертвый уже художник увидел и запечатлел свою судьбу. Она явилась к нему в образе Фатимы, как являлась многим. Но этот удар Судьба нанесла не ее рукой, он это точно знал, поэтому и сидел здесь, пытаясь совладать с тревожными мыслями и спокойно всё обдумать.

Он поднялся на борт самолета на 8 дней позже, чем планировал, но зато вооруженный полной информацией о том, кого искал: паспорт, права, все документы на имущество (да, он был прав, ярко-красная Хендай была взята в кредит), даже адрес почтового отделения, где этот «Пикассо» получал свои посылки из Китая. Он волновался, но не сильно, да, картину могли купить, но кому, вообще-то, нужен портрет незнакомой женщины? И потом, он мог и не выставлять его на продажу. Как бы то ни было, Пророк был полон решимости получить эту картину, и не сомневался, что получит. В конце концов, он был вором, и пусть он лазил в людские карманы не в физическом смысле, сути это не меняло – если он хотел, он брал.

Зная адрес, я смогу проникнуть в дом, когда этот олух будет на работе, рассуждал Пророк, глядя в экран перед собой, где шикарный лайнер терпел крушение, перевернувшись вверх дном, и забрать картину. Или выследить его до студии и проникнуть туда, если он не хранит свою мазню дома. И еще один тоненький голос, почти забитый этой всепоглощающей уверенностью, шептал, что возможно, всё это бред, галлюцинации, вызванные нервным срывом или опухолью мозга… а что, такое вполне бывает, сегодня ты здоров, а через месяц – уже на кладбище, «это была особо агрессивная форма рака. Нам очень жаль». Вот так-то.

Но художник существует, возразила логическая часть его личность, пытающаяся свыкнуться с тем нелогичным опытом, который с ней произошел, у меня есть все его данные. И видео со спутника, это место, этот берег – всё реально! Хорошо, не унимался голосок, но может, он и не рисовал Фатиму, может, он малевал себе волны и горизонт, чаек, похожих на кляксы… а даже если увидел ее, то просто поразился, может, задумался, что она тут делает, а потом продолжил очередной пейзаж. Или, что более вероятно, она засекла его и разобралась с ним. Он проверял сводки, но целую неделю, пока он вынужден был лечь на дно – в самый неподходящий момент! – никаких новостей об убийстве художника Анатолия не было. Пара бездомных и один убитый в пьяной драке, да и то не в Ухтинске, а в соседнем поселке Софьи. Его могли еще не найти, не хватиться, теоретически такое возможно… но почему-то тревога не отпускала, эти 8 дней вполне могли обойтись ему и ей слишком дорого. Почему-то он верил, даже знал в глубине души, что это видение, или выход из тела, или чем это там было, было не напрасно, не для того, чтобы Фатима сама подчищала все хвосты. На него возложили ответственность, именно потому, что она не знала, не видела, она стала уязвимой.

Кто возложил? Об этом он решил не думать, просто запретил себе. Внутренний конфликт между упрямым убеждением и реальными событиями разрывал, отнимал слишком много сил, а они нужны были ему для дела. Он всегда презирал всех этих глупых, ограниченный людей, пускающих свои жизни под откос ради векового вранья, его мать была такой, бредущей в вечной темноте, но твердо уверенной, что идет к свету. А отец вообще точно знал, что никакого света и нет, все мы – слепые черви, барахтающиеся в большой навозной яме. А вот он получился настоящим миксом не только двух наборов ген, но и двух диаметрально противоположных мировоззрений. Пророк не отрицал Бога, только религию, и не считал Его высшим существом. С годами он пришел к тому, что человечество, вполне вероятно – всего лишь школьный проект какого-то более развитого существа, даже не взрослого и не самого умного. Всё это, все мы – просто задание в школе для сущностей другой ступени развития, сделанное, как получилось, с ошибками и помарками.

И что нам остается? Только сохранять достоинство, принимая то, что мы понять не в силах… и надеяться, что ученик, расстроившись, не выбросит нас на свалку, чтобы начать новый проект с учетом всех ошибок.

Сходя с трапа самолета, он подумал о том, что прилетел в будущее, в какой-то степени так и было, разница во времени превратила 8 дней в 9. Сводки он уже не проверял, выходя из здания аэропорта, он раздумывал, куда поехать для начала: к парню домой? Или поджидать его возле работы и проследить? В итоге он оказался на набережной, вокруг были просто чудовищные толпы, еще в аэропорту он поразился, как много здесь людей, явно гораздо больше, чем привыкли принимать в этих местах, и их количество всё прибывает и прибывает. Тучи журналистов всех мастей, блогеры, охотники за НЛО, мошенники, ночные бабочки, привлеченные яркостью события и множеством потенциальных клиентов, и это не говоря о людях в погонах, наводнивших это злачное место… Садом и Гоморра.

Тревога усилилась, он потерял больше недели, если этот художник нарисовал Фатиму, да еще если у него хватило ума рассказать, где и когда он увидел девушку со своей картины… могло случиться всё, что угодно. А у этого дурня ума бы хватило, обыватели просто шокирующе беспечны. Может, от скудной осведомленности или просто от скудного ума. Я тоже явно не гений, подумал Пророк, приперся в самый эпицентр урагана, чтобы спасти то, что, возможно, этот ураган уже унес.

Но он шел вперед сквозь толпы зевак и журналистов, прокладывая себе путь к ответам. Глаза за темными очками внимательно осматривали каждый стенд с картинами, каждое лицо, выхваченное из людского потока. Однообразные морские пейзажи, вазы с фруктами, кошки и собаки, выполненные на бархате из кусочков настоящего меха… ничего, что могло бы хоть как-то приблизить его к цели. В самом начале набережной, откуда обычно начинали свой маршрут горожане и немногочисленные в обычное время туристы, группы журналистов стояли чуть ли не на каждом метре, операторы с камерами, угрюмые техники и хорошенькие – или не очень – корреспондентки, хмурящиеся, огрызающиеся и подправляющие макияж, чтобы уже через минуту ослепительно улыбнуться в камеру и выглядеть как ангел для простых смертных. Пророк скользил по ним равнодушным взглядом, все они вещали об одном и том же. Его Ада и ее гребаный остров нисколько не интересовали, поэтому он побыстрее скользнул в толпу, ища художников, ища ту самую картину… или даже не одну, если этот любитель молитв и браслетов поймал кураж.

Ближе к центру среди гомона толпы он всё чаще стал слышать слова «взрыв», «пожар» и «трагедия», с островом этот как-то не вязалось, поэтому он стал прислушиваться, не переставая шарить глазами по непримечательным картинам. Он вполне может быть здесь, думал Пророк, когда еще выпадет шанс показать свою мазню такому количеству людей? Да и работа у него со свободным графиком – вряд ли художники-дизайнеры в рекламном агентстве высиживают положенные 8 часов. Нет, наверное, он здесь, перед десятками камер и сотнями журналистов, это же шанс быть замеченным, не говоря уж о том, что из такого количества людей кто-то обязательно купит хоть что-нибудь…

Его внимание привлекла отнюдь не миловидная репортерша, возле балюстрады с облупившейся белой краской перед камерой стоял полный лысоватый корреспондент, явно из местного ТВ, очень уж бросались в глаза его манеры и внешний вид, да и говор явно не тянул на работника Первого канала.

– … в доме покойного хранилось множество картин и материалов для создания картин, – вещал пухляк, противно причмокивая между словами, – причиной возгорания полиция сочла утечку газа. По предварительным версиям…

Внезапно что-то тяжелое сдавило грудь. В доме покойного хранилось много картин и всякой ерунды для создания картин?? Понимание больно кольнуло в сердце, но он отказывался верить. Нет, так просто не бывает, это фантастика… как выход из тела и полет над берегом в другой части материка.

С гулко бьющимся где-то в висках сердцем Пророк стал подходить ближе, стараясь не привлекать внимания, в конце концов, многие с любопытством смотрели на работу телевизионных гуру, и хотя этот смешной толстяк в огромных коричневых туфлях на шнуровке и красной рубашке в клетку на гуру явно не тянул, даже в местных масштабах, возле него тоже затормозили несколько человек, к ним Пророк и присоединился.

–… его коллега Максим Заболоцкий, – опять противное причмокивание. – Коллеги и друзья погибших утверждают, что они общались не только на работе и были давними друзьями. Полиция не исключает, что пожар мог начаться из-за распития спиртных напитков, кто-то из молодых людей забыл выключить газ, а потом оба уже были слишком пьяны, чтобы проснуться и хотя бы выбраться из дома.

– В любом случае, – чмяк-чмок, – это ужасная трагедия, унесшая две жизни и оставившая еще десятки раненых и потерявших жилье людей. Анатолий Евлеев был не только нашим земляком, но и подающим надежды художником, работы которого…

В глазах потемнело. Имя! Его имя. Он мертв.

Случайность? Тот самый несчастный случай? Или Фатима? Чувствуя подкатывающую к горлу тошноту от спазма сосудов, Пророк двинулся прочь. Вода, мне нужна вода – вот единственная мысль, которая билась в голове, а воздух как будто отказывался поступать в легкие. Художник мертв, и Матвей готов был поспорить на всё свое состояние, что это был не несчастный случай. А вот кто за этим стоял, Фатима или…? Кто?