– Тебе-то что? – отвечаю. Получается грубовато. Не свожу глаз с парня, он все ближе. Обычный. Не понимаю, что меня так напугало.

Стоп. Я не напугался. Кто сказал, что я напугался?

– Да подумал, если не идешь к Даше, может, ко мне зайдешь? Покажу тебе интермедию.

Ближе. Просто стоит и смотрит на нас.

Не на нас. На меня.

– Так что? – спрашивает Гена.

– Да. Не знаю, – говорю тихо. Сейчас поравняемся.

– Что «да, не знаю»? – не понимает Гена.

Парень не отводит от меня взгляда, а когда почти оказывается позади, начинает медленно растягивать губы в улыбке, все так же глядя на меня.

Остался позади. Чувствую спиной, что продолжает смотреть. Что ему надо?

– Так придешь? Какой-то ты потерянный, – Гена смотрит на меня, затем оборачивается назад. – Знакомый?

– Что, какой знакомый?

– Тот парень – твой знакомый? Улыбался тебе.

– Что ты сказал? – шепчу я. У меня подкашиваются ноги.

– Говорю, улыбался тебе. Знаешь его?

– Нет, ты сказал…

Я осекся. «Тот парень». Тот.

Я обернулся. Остановился. Парень стоял и смотрел нам вслед, словно у него других дел нет.

– Почему тогда не поздоровался, раз знаешь его? – всё вопрошал Гена. Я схватил его за рукав и потащил за поворот:

– Уходим.