Со стороны мы наверняка смахиваем на милую парочку влюбленных, пришедших на романтический ужин. И полумрак ресторана смело добавляет нашей нестандартной ситуации толику загадочности. Но это только со стороны.

— Я же говорил, что мы скоро увидимся, — почти шепчет он почти ласково, почти идеально… для свидания.

— Зачем я тебе?

— Просто я тебя хочу — такой ответ тебя устроит?

— А если я тебя нет?

— Неправда.

— Правда, — сбивчиво протестую я, продолжая тонуть в омутах его черных глаз.

— Нет, — легко и самоуверенно возражает он.

Черт, черт, черт! Я не хочу в этом признаваться даже самой себе.

— Зачем ты все-таки пришел? Ведь не для того, чтобы просто поужинать со мной.

— А если просто поужинать? — продолжает играть со мной, как сытый кот с мышкой, пойманной просто так, для развлечения.

Я хмурюсь и предпринимаю еще одну попытку высвободить свои ладони, потому что скольжение немного грубоватых подушечек его больших пальцев по тонкой коже моих запястий утягивает мой поплывший разум все глубже и глубже в чувственную пропасть запретного удовольствия. Дыхательная гимнастика уже не спасает, а нервно пульсирующая венка выдает с потрохами все мои эмоции.

— Хорошо, раскусила! — улыбается, склоняя голову набок, но рук моих не отпускает. — У меня есть к тебе предложение. Оно касается твоего отца. — Глеб невесомо касается губами моей ладошки, оставляя на ней горящий след, разгоняющий по моему телу предательские искры наваждения.

— Какое?

— Расскажу после ужина…

Змей-искуситель хренов! Послать его лесом на хутор прогуляться или…?

Моя внутренняя, всегда дремлющая ехидна вдруг становится безумно любопытной и до жути бессмертной мартышкой, и разумная попытка противостоять ей обрывается подошедшим официантом.

— Ваш заказ, пожалуйста. — Источая приветливость, он опускает на стол передо мной тарелку с чем-то странным. — Приятного аппетита, — добавляет парень, и перед Глебом оказывается большой деревянный поднос с горками жареного мяса, зелени, овощей, кусочками хлеба и еще чего-то очень вкусного.

Сглатываю слюну от источающего аппетитный аромат блюда — к сожалению, не моего.

Удивленно перемешиваю ложкой мутный густой бульон, вылавливаю из него нечто сильно смахивающее на уже кем-то распробованные до меня кусочки чего-то абсолютно несъедобного на вид. На лице самопроизвольно появляется гримаса разочарования и легкой брезгливости.