Звоню на номер матери. Берёт отец.

– Пап, привет, – говорю тихо, – я прилетел. Скоро буду дома.

– Привет, Нурик, привет! Как долетел? – Задыхается отец от радости.

– Всё хорошо. Без приключений. Как сами? Живы, здоровы? Телефон не мой. Минут через сорок буду дома. Ничего не готовьте, я не голоден.

– Понял, понял. У нас всё отлично!

Я закончил разговор, но не сбросил трубку. Держу у уха. Отец всегда забывает сбросить.

– Нурик прилетел, Алтышка! – Кричит отец уставшим голосом.

Мать из другой комнаты что-то кричит ему в ответ. Её голос восторжен. Матери 64, а голос как у ребёнка. У отца голос уставший и прокуренный, он сильно постарел. Всё ещё держу трубку у уха. Родители о чём-то весело болтают. Я счастлив слышать их голоса. Плачу таксисту за разговор одну лиру, за поездку – восемь долларов.

1 – (кирг. – Лиры пойдут?

– Пойдут)

***

Тащу чемодан со сломанной ручкой. Прохожу через двор. Никаких изменений. Лишь только некоторые кусты вырубили. Погода свинцовая, прохладная. Звоню в домофон. Отец открывает. Поднимаюсь к себе на второй этаж. В подъезде темно. Всюду валяются окурки, кое-где бутылки из-под пива и выжатые тюбики клея. Я вспоминаю детство, пакеты и звон в ушах от паров момента. На лестничной площадке как всегда нет лампочки. Её постоянно кто-нибудь выкручивает и уносит.

***

Я не предупредил родителей о своём приезде. Не хотел мучать их приготовлениями. Всё же мама наспех пожарила картошку и отправила меня за конфетами.

– Как ты? Рассказывай! – Говорит отец.

– Всё хорошо. Я доволен. Грустно было уезжать.

– Понравилось? Как страна?

– Очень понравилось, добрый народ.

– Как турки? Не обижали?

– Нет, я турок почти не видел. С нами курды работали. Я никого не обижал и меня никто не обижал.