— Пришло время позаботиться о собственной заднице, Кэтчер.

Он слушал меня, но слышал только то, что хотел. Проговорил убеждённо:

— Всё верно. Пришло время навешать господину мэру по толстой заднице. Его же собственной палкой-погонялкой. Дримодем, значит. Хорошие новости, парень. Спасибо, что позвонил.

Он вскочил и бросился внутрь.

— Кэтчер, — крикнул я.

— После, всё после! — ответил он и захлопнул дверь перед моим носом. — Сначала дрим. Встретимся там, Эндрю. Ещё раз, спасибо.

— Где ты возьмёшь дримодем?

— У меня есть друзья в университете. Мэр думает, что уже подмял под себя всю Систему. Он ошибается, мой мальчик.

— Послушай…

— Всё, Эндрю. Пока.

— Кэтчер! Два слова! Обрати внимание на запахи, слышишь? — крикнул я, отчаявшись переубедить его.

— У меня насморк, — ответил он и повесил трубку.

Я заехал в дверь кулаком, но только руку отбил.

«Ну что, Нетребко, теперь совесть у тебя чиста? — спросил я себя. — Можешь ещё башкой своей стриженой постучаться. Втянул в это дело Кэтчера, теперь он тоже полезет в мир своей мечты. Там, говорит, встретимся. Там это где? Мечты у всех разные».

Потом я, конечно, уговорил себя, что Кэтчер Системы не боится, лезет на рожон по собственному почину, и что он и сам бы всё узнал, чуть позже только. Но легче от этих мыслей не стало.

Оставались ещё родители, но к ним я не решился явиться виртуально. По многим причинам. Неторопливо брёл тем же самым маршрутом, каким шёл два месяца назад, направляясь в университет, и перебирал в уме возможные способы связи. Звонить не хотелось, писать — тем более. Предки мои — не то, что Кэтчер. Он-то подсунул Системе вместо разговора эти, как их? Пьесы. А как же предки? Мало ли что Система с ними решит сделать?! Маман, к примеру, вообще вся в Сети. Её найти не проблема.

— Блог! — сказал я вслух и чуть опять не стукнул себя по лбу. С прошлого раза ещё голова побаливала.

Блог моей мамы — это вам не телефонная книга, на ходу не полистаешь. Я завернул в первый попавшийся е-бар, спросил стаканчик горячего тэ-дринк с глюкером, получил его тут же и уселся в тёмный угол, чтобы никому не мешать. Блог матери за два месяца приобрёл ещё с тысячу постоянных читателей, записей было много, но искать не пришлось. Я чуть дринком не поперхнулся от неожиданности. Двадцать пять минут назад маман запостила новую заметку с кучей фоток. Репортаж о свадьбе Андрея Нетребко. К ахам и охам матери прилеплены качественные изображения волосатого типа в дурацком костюме и с моей физиономией. Тип обнимал, целовал, носил на руках, подбрасывал в воздух, ловил и окольцовывал нечто в кружевах. «Далила?» — удивился я и стал читать подписи. Оказалось, молодую жену звали Салли Нетребко, о девичьей фамилии не сообщалось ничего. Мне всё уже стало ясно, но верить не хотелось, я полез в августовские записи и обнаружил массу новостей о себе самом. Что я благополучно поступил в университет, и не куда-нибудь, а на факультет синтохимии, что учусь просто офигенно, регулярно зависаю в Верхнем Городе, где и познакомился в реале с будущей невестой. Эти новости бурно обсуждались в блоге, но комменты я читать не стал. Ясно было — маман с радостью сглотнула червячка, и теперь Система тягала её на леске, как хотела. Пролистав несколько страниц, я установил, что отец, хоть он и заядлый рыболов, тоже попался. Я вывалился из блога, погасил меню и стал прихлёбывать дринк, обжигаясь и не чувствуя вкуса.

— Вы получили всё, что хотели, — шептал я, кивая. — Играйте теперь в куклы с Системой. Она скоро настрогает вам внуков. Четверых, не меньше. Я знаю, ваш сын закончит с отличием трёпаный институт и вкалывать пойдёт на трёпаный синтокомбинат, в трижды трёпаный отдел рекламы. И будет каждую субботу возить наструганных Системой детей жарить вонючие шашлыки и жрать их килограммами, пока у них… Что за дерьмо этот тэ-дринк?

Не в напитке было дело. Просто я опять почуял запах.