Поначалу хотел я развестись, а потом решил — ну ее. Снова искать бабу? Они же все одинаковые.
Вон, фифа-бухгалтерша — почти дистрофичка. Ножки тонкие, каблуки-иголки. Движется тебе навстречу — ну чисто конструкция из проволоки.
Только прическа как-то спасает положение. Заглянул однажды к худорбе этой на чай. Ну ничего, постанывает она профессионально. А все остальное — фигушки. Не накормит, пивка не выкатит. Даже поговорить с ней толком невозможно. Так что к бухгалтерше я наведываюсь, если уж совсем припрет.
А образина с первого этажа? Та, от которой муж сбежал и оставил с тремя детишками? Мимо ее двери проходишь — слюной ведь изойти можно — до того вкусно пахнет! И пироги, и борщи, и жаркое!.. Но эту расплывшуюся рыхлятину даже в темной подворотне зажать нельзя. Импотентом станешь.
Как-то забрел я к ней — сумку какую-то помог донести. Она меня булочками угостила. Вкусными. Ну, хотел я отблагодарить ее, как сам понимаю. Она же два года без мужика… Шарахнулась в сторону. Пришибленная клуша…
Оно и к лучшему — до сих пор не понимаю, что на меня нашло?
Нет уж, мне моей идиотки зачуханной хватит.
Захочется хорошо ночку провести — сниму кого-то. А моя выдра хоть и не фигуриста, зато воспитанию поддается. Стирает, полы моет иногда — и ладно. Пусть сидит на своем чердаке. Что она там делает — мне без разницы. Туда я года полтора не поднимался. Зачем?
Так и живем: она — сама по себе, я — сам по себе.
Скука. Дом-работа. Работа-дом. Рожи. Очкастые инопланетчики.
Каждый день.
Только одна радость осталась. Книги.
Я много читаю. Запоем. Не глядя на названия и имена авторов.
Но по большей части фантастику. Не ту, где про звездолеты — этого добра я насмотрелся. А ту, где про другие реальности — параллельные, перпендикулярные, еще фиг знает какие…
И так ведь хочется закрыть глаза и оказаться там, в мире, о котором читаешь!
Чтобы острый меч в руках.
Быстрый конь.
Бескрайняя степь, покрытая рубиново-алыми маками.
Или ромашками. Или… неважно — но чтобы до горизонта.
И дожди, сверкающие миллионами алмазных капель.