Приготовленный букетик ландышей рассыпался по ветру, умчался в ночь, обнимая темный воздух.

— Что не надо, Ярик? — спросила старуха.

Запах застарелого пота, пряный аромат приближающейся смерти.

— Я думал, эта ночь будет особенной, Инна, — сказал Ярик. — Ради моей милой девочки я отыскал старый журнал с фотографией… того человека, что сейчас стоит перед тобой. Разве он тебе не нравится, солнышко?

— А я ради тебя стала такой, какой действительно должна была быть, — хихикнула старуха и протянула ему руку.

Дряхлая умирающая плоть — Ярик отшатнулся, брезгливо сморщил нос.

— Почему все должно происходить именно так? — обиженно крикнул он.

— Потому что это правда, милый мой, — ласково произнесла старуха. — Потому что человечество погибло полвека назад. Вот почему.

— Но мы-то остались… и мы можем жить вечно…

— Зачем мне вечность? — взвизгнула старуха. — Зачем мне все это? Верни моему дряхлому мозгу детство, милый! Сотри мои воспоминания, убей мой жизненный опыт! Сколько лет мы меняем личины, притворяемся другими людьми, чтобы разнообразить наши отношения? Мне надоело, Ярик…

Она присела прямо на мостовую, обхватила седую голову руками.

— Я устала… — пробормотала Инна. — Чертовы нанороботы, что снуют во мне — они уничтожили весь мир, но они поддерживают жизнь в нас с тобой. Почему они не могут убить воспоминания? Я хочу все забыть… я просто хочу все забыть…

— Может, так и надо? — осторожно спросил Ярик, присаживаясь рядом. — Мир очистился от скверны, остались только мы вдвоем… чтобы дать миру новую жизнь… как Адам и Ева…

— Я хочу ребенка… — пробормотала Инна, раскачиваясь из стороны в сторону. — Но у меня забрали и это… Почему эти малютки, которые могут изменить тело, не могут вылечить бесплодие? Я хочу ребенка, слышишь, Ярик?

Ее лицо разглаживалось — нанороботы возвращали телу Инны былую красоту. Зеленые глаза сверкнули как два изумруда.

Инна встала и толкнула Ярика в грудь.

— Ты слышишь?

Он поднялся, несмело улыбнулся. Ярик не знал, что сказать.

— Что, не можешь помочь мне? Да ты ничего не можешь… урод! Да, урод! Думаешь, я не знаю, каким бы ты был, если б не эти роботы? Маленький прыщавый урод, ублюдок чертов! Я видела фотографию, которую ты прячешь в своей квартире.

Нервы вздрогнули, как гитарная струна, боль прошила сердце Ярика тупой цыганской иглой.