— Мама, привет!

Что может разбудить похлеще любого будильника, заставить подскочить на месте, да еще и потом холодным покрыться?

Только голос твоего пятилетнего ребенка, весело звучащий из телефона, с совершенно незнакомого номера.

— Привет, моя хорошая… — я сажусь на кровати, вся сжавшись в комок от напряжения, и изо всех сил контролирую голос. Чтоб спокойно звучал. Почему-то в груди поднимается что-то настолько жуткое, настолько чудовищно острое, что дышать не могу! А надо. Надо дышать. Дыши, Карина, слышишь, блять? Дыши. — А ты откуда звонишь?

— Со двора дяди Вити…

Уф… Она у Дмитрича. Уже хорошо.

— А почему номер незнакомый? — уже спокойней спрашиваю я, предполагая, что Дмитрич, возможно, поменял номер или телефон, или еще что-то такое же невинное, а я уже испугалась, дурочка… Завелась…

— А это дядя Стас мне дал позвонить…

В глазах темнеет.

Рядом со мной начинает шевелиться огромная туша Горелого, он сонно тянется ко мне, пытаясь подмять под себя с явным намерением качественно пристроить утренний стояк, но я этого не осознаю.

И лапу, горячую, настойчивую, на своей заднице не ощущаю, хотя буквально пять минут назад бы…

Но жизнь может поменяться за секунду. Это странно, но иногда так работает.

И все твои хотелки, все твои планы мгновенно летят к чертям и забываются.

А в реале остается только то, что тебе эта гребаная жизнь преподносит именно в эту секунду.

Мне она преподнесла имя бывшего, озвученное по телефону моим ребенком. Бывшего, который настаивал на аборте, который практически вынудил меня бросить все, сбежав, куда глаза глядят, только чтоб сохранить беременность. Сохранить себя и сберечь дочь.

И вот сейчас моя дочь радостно, спокойно рассказывает, что звонит с телефона своего отца, твари, которую надо десятой дорогой обходить! И именно это я и планировала делать всю оставшуюся жизнь!!!

— Какой дядя Стас? — спрашиваю я, непонятно, на что рассчитывая. Может, на то, что жизнь все же не настолько сука? Может, хватит уже? Может, это просто какой-то левый дядя Стас… Уже по одним этим глупым мыслям, этому прятанию морды в песок можно понять, до какой степени я не соображаю сейчас. До какой степени выбита.