Сидя дома, рисовать получается не то что бы талантливо, раз за разом приходится выбрасывать страшное по финансовым отчетам количество бумаги и краски. Что-то срочно нужно менять, вдохновиться, ловить свежий поток! Это утро, этот холодок и восход созданы для того, чтобы дать что-то новое мысленному взору.

— Я отлучусь на пару часов сегодня, — поедая уже третью гренку по счету и запивая ее чаем, бубнит с набитым ртом Варвара.

— Куда это ты собралась? — напряженно спрашивает Татьяна Родионовна, отворачиваясь от плиты, и вскидывает острую бровь наверх к седым волосам.

— Хочу проветриться, соберу иван-чай, порисую на свежем воздухе, — стараясь наиболее непринужденно звучать, говорит Варя.

— Дома тебе не сидится! Во дворе рисуй, а травы у тебя и так полные шкафы, разобрала бы!

— Ладно тебе, я же здесь не пленница?

Бабушка заметно теряется и рдеет, ерзает на своем месте, и наконец выдает:

— Пленница, не пленница, какая разница, дел тут по горло, а ты шляться без дела собралась!

— Хорошо, напиши мне список моих дел, и я сделаю все сразу, как вернусь. Я ненадолго, можешь не волноваться.

— Сейчас я тебе напишу! Ох напишу, художница хренова, лучше бы алгебру с русским языком учила, к экзаменам готовилась! Школу закончишь, я тебя здесь держать не буду, чем будешь, рисунками-писюльками своими зарабатывать?

— Да, я понимаю…Оставь мне кусочек чего-то приятного, хотя бы этим летом, хорошо? Обещаю, что не заставлю тебя терпеть меня больше, чем нужно, — мило улыбаясь отвечает Варя.

Она в последний раз заглядывает своей бабушке в глаза и уходит в комнату, уныло шаркая ногами и унося за собой любимый чай. Татьяна Родионовна поджимает губы так тесно, что и тисками не разжать. И все же, она молчит и не бежит вдогонку, с претензиями на молодую глупую дерзость.

Как и вечность назад, на Варваре ее старый драгоценный рюкзак, чья-то из давно умерших родственников клетчатая теплая рубашка и любимая музыка в перемотанных изолентой наушниках. В течении получаса, двор за двором, закоулок за закоулком, она не сворачивает со своей тайной тропы. Она точно знает, как обойти школьный двор и оказаться там, где никого не будет, где никто не станет ей мешать. Ей встречаются обделенные заботой и щедро выстроенные когда-то дома. Стирая подошвы старых кроссовок, поднимается в гору извилистой тропой через пыльные проулки. Выходит у величественно разбитого временем Дома Культуры. Всматривается в его пустые широкие окна, видит в них лишь собственное отражение. Скромно выстроенный вокруг него, огороженный тротуарной плиткой, окутанный тополями, парк дремлет. Опасливо переходит дорогу. Проскальзывает меж двух невзрачных домов, еще не покинутых людьми. Одна маленькая заросшая тропинка ведет в поле на другой стороне дороги. Здесь не выкашивают траву, и она год за годом становится выше. Если с тропы не сбиваться, то можно набрести на лежащее там бревно, на нем Варвара когда-то давно проводила большую часть своего свободного времени.

Бревно так сильно погрязло во мхе, цветах и траве, что отыскать его та еще задачка. Это место почти ее забыло и за ненадобностью стало совсем зарастать.

Варя плотнее укутывается в клетчатую рубашку, скромно усаживается на край бревна, и теперь это все равно что сидеть на земле. Глубоко вдыхая воздух с кончиков ржаных колосьев и зарослей пожелтевшей от солнца травы, она закрывает глаза и считает.

«Раз… Два… Три…»

Впитывает в себя и запоминает сказочный свежий воздух, беззаботный шелест золотистых колосьев, далекие крики птиц, стрекот сверчков, жужжание ос. Постепенно робость и стеснение от внезапного возвращения оттаивают в теплых лучах солнца, и Варвара постепенно сползает на траву, ложится на нее и чувствует, как спину прокалывают стебли и ветви, как касается ее сырая земля и омывает кристальная роса. Вдох, рывком, и выдох, совсем медленный. Где-то недалеко бежит полевка, а может быть маленький еж. Перед глазами голубое чистое, нетронутое временем небо, яркое солнце слепит, и пушистые колосья ржи бросают на нее свою тень, свисают, тянутся поцеловать ее, как собственное дитя. Этот ветер самый приятный из тех, что когда-либо касался ее щек. Веки дрожат все медленнее, она поддается искушению. Яркий свет солнца затягивается красным полотном, в мысли залетают образы, давно забытые ею.

***

В глубоко спрятанных воспоминаниях Варвары за спиной снова звенит школьный звонок, и она бежит от него подальше, гремя своим рюкзаком, забегает в самую гущу, прячется от чужих глаз. Прячется туда, где людей не бывает, где можно остаться одному и чувствовать себя безопасно. Расстилает маленькое покрывало, наливает из термоса чай, раскладывает карандаши и ластики в ряд, раскрывает любимый альбом, начинает творить. А как только близится закат, и по полю начинает бродить холодный и безжалостный ветер, она аккуратно складывает свои драгоценные вещи в обратном порядке и бежит домой, чтобы поскорее согреться.

Очередной осенний день сменяется предыдущим и один из них ненароком, неуклюже хватается за ее сонное сознание, оставляя за собой след.