Выстрел!

Готов! Кажется, это был стрелок четвертого уровня.

Снова прицелился, выбрал второго противника.

Выстрел!

Опять потемнел «красный» идентификатор. Карабин классная вещь, жаль только патронов осталось всего три.

Я бы выстрелил снова, но внезапно, ко мне прилетела граната, упав всего в двух метрах. Вот дерьмо!

— «Ржавчина»! — крикнул я, глядя на кругляш смерти.

Мозг обдало приятным теплом, а тело пробрала дрожь. Граната не взорвалась, что не могло не радовать.

Но тут прилетела вторая, точно такая же.

— «Ржавчина»!

Снова сработало, вот только огорчало, что очки Баста у меня сильно просели. Если так будет продолжаться и дальше, то они уйдут в ноль, чего допускать никак нельзя.

Я откатился влево, сдвинулся. Здесь, в теории, меня можно было разглядеть, но я надеялся, что про меня уже забыли.

Ошибся.

Не забыли!

Резвый показался всего в пяти метрах от меня, прикрытый каким-то силовым полем.

Его плечо было пробито, то ли пулей, то ли осколком. Но рана пустяковая, да и шкала здоровья говорила сама за себя.

— «Шток»! — прорычал он, глядя на меня бешеными глазами. Его щит мерцал, работал не устойчиво. По нему иногда прилетали одинокие пули.