— А какими мы им сдадимся? — спросил он после минутного раздумья.

— Никакими. Мы не сдадимся вообще.

— Никогда! — снова сказал Швеллер. — Русские не сдаются вообще!.. А эти — они кто?

— Кто «они»? — не понял Женьшень.

— Ну, там… — его друг показал на дверь.

— Это менты.

— А-а, — сказал Швеллер.

Наступило молчание. Снаружи также не доносилось ни звука. Подготовка к штурму затягивалась.

— Может, пойдем по домам? — предложил Швеллер. — Мне расхотелось к девочкам.

— И мне расхотелось, — сказал Женьшень. — Да и какая разница? Менты так и так нас к ним не пустят.

— А домой?

— И домой, наверное, тоже.

— Это плохо, — расстроился Швеллер. — Давай, что ли, присядем. Я устал стоять, ноги не держат.

— Еще бы, мы всю ночь не спали, — сказал Женьшень, — а перед тем целый день работали. Присядем, покурим.

Они отошли от двери и уселись в кресла. Курить, однако, не хотелось. Тишина действовала угнетающе.

— Ни-ког-да… — по складам произнес Швеллер, упираясь в противоположную стену комнаты понемногу стекленеющим взглядом. Почти сразу вслед за тем с улицы донесся гнусавый речитатив мегафона, призвавший всех, кто находится в помещении фирмы, не делать глупостей, немедленно отпереть дверь и выходить по одному с поднятыми руками.

— Как думаешь, это они из-за негра? — спросил Швеллер.

— А хрен его знает…

— Зря мы спутались с этим уродом. Я говорил, надо брать журналиста.

— Какого журналиста? — вяло спросил Женьшень.