— Англичанка гадит.

— Они ж не православные.

— Вот именно. Англия, брат, она… Она Англия! С ней ухо востро держать нужно!

Так мы рассуждали о мировых проблемах, запах кофия витал по шатру, и тут…

И тут куколка взорвалась. Не очень громко, словно пистолет выстрелил. И тысячи осколков картечью разлетелись по шатру, опять же не слишком быстро, не пробивая ни ткани, ни нашей кожи. Так, слегка царапая.

На рогожке восседало нечто, похожее на богомола. Только величиной с человека средних размеров. Хитиновый покров твердел на глазах.

Однако!

Чем питаются богомолы?

Видно, эта мысль пришла в голову и существу. Оно приготовилось прыгнуть, выбирая ближайшего. То есть меня.

И прыгнуло — но не очень ловко. ещё не заматерело, древнее насекомое.

Но с ног меня сбило. Сумело. Тяжелое, пуда на три. А если вырастет?

Не вырастет. И я вывернулся, и Мустафа не оплошал: начал сабелькой махать, да аккуратненько, чтобы меня не задеть.

Нашинковал.

Я встал, отряхнулся. Брызги, что летели от существа, кожу не раздражали, одежду не жгли, и на том спасибо.

Перовский смотрел на нас потрясенно. Привыкай, с нами поведёшься, чего только не увидишь.

Но вслух этого не сказал.

В шатер прибежал Штакеншнейдер — на шум.

— Оно вылупилось, — объяснил я. — Живое. Было.

Да, было. Но быстро превращалось в аморфную массу. Окислялось?

Я подобрал несколько картечин.