Эти стены и башни не были враждебны. Они были несчастны. Им не нравились фашисты. Замок был стар, он походил на пенсионера, присевшего на завалинке погреть свои кости. Он не хотел со мной разговаривать. Ему нравилось молчать. Но я ему был симпатичен. Я еще подумал, что стихи написаны именно для того, чтобы я их увидел. Этот замок был поэтом. Его тяготило присутствие нацистов.

В готические окна-бойницы ветер нес снежную порошу и холод проникал всюду. Однако в этом было и что-то приятное. Я видел свои посиневшие пальцы, меня знобило, но это почему-то не вызывало дискомфорта.

Понимая, что сплю, я подошел к окну и выглянул наружу. Падал снег. Пушистые хлопья танцевали в воздухе, подхватываемые резкими порывами ветра. Но метели не было.

Со стороны заснеженного леса к замку летел ворон и громко каркал. Возможно, это был какой-нибудь грач. Птица была большой и черной. Я еще подумал, что ей на крыле явно не хватает красной повязки со свастикой, которые мне так тут примелькались.

А еще я неожиданно понял, что птицы и деревья – за нас. За живых. Против фашизма, потому что нацизм – это некромагия, вернее – электровуду, которое поднимает из небытия не нормандских героев, не викингов, павших в незапамятные времена, а именно нарисованных юнитов.

Вот почему фашисты были непобедимы – их вели компьютерные болванчики, которых, собственно, одолели такие же, вырвавшиеся из компьютерных игр, но хорошие персонажи!

Это была священная война бессмертных. Как они проникли в реальность прошлого, если в те времена не существовало современной техники, конечно, вопрос, но не такой ж и неразрешимый.

Важнее другое: если меня втянуло сюда, то кто пришел в мой мир отсюда? Блецкович ли? А вдруг это босс с бузуками и броней, как у танка? А если они выбрались оба?

Главное, что хоть замок – на моей стороне. Он дал мне поспать и все это увидеть. Я выберусь отсюда. Непременно!

«Nevermore!»[3] – крикнула птица. Походило на эльфийское заклятие из книги фэнтези. Я был готов поклясться в этом. Вот, в самом деле: «Не верь в море!», – и всех делов.

Правда, отсюда никаких водоемов, которые могут быть миражом, не наблюдалось. Наверное, это был немецкий язык. Или даже арийский. Для воронов – в самый раз подходящий.

А как еще должна кричать птица в игрушке? И зачем она здесь вообще? Пусть это сон, но что он значит?! Не может быть, чтобы все эти хитросплетения лабиринтов, ловушки с магнитофонами и обрушения башен ни к чему не вели!

В реальности птицы не способны к членораздельной речи. Но во сне возможно и не такое.

Так это меня будят! Там, в игрухе, что-то резко поменялось. Злой кабан Пятак из армии вернулся, к медведю Пуху приперся «за ВДВ» рассказать.

Птица уже близко, я отчетливо вижу ее в снежной круговерти, она раскрывает клюв, и я снова слышу это странное слово. Интонация у птицы как у Людмилы Павловны на уроке: «Что, Михаил, опять двойка неожиданно нарисовалась?»

Надо проснуться. Срочно!

Что-то случилось.

Ночь прошла, боты разгребли проход в башню.

С вертолетов на крышу высадились снайперы.

Из потайной двери ко мне несутся голодные немецкие овчарки. Они готовы порвать меня на куски. А я все еще сплю.