– Зачем?

– Ну, ты простой! – восхитился новый знакомец, увлекая меня в распахнутую дверь. – Фашисты землю носом роют: ищут наши «кладки» и уничтожают их. Мы же для них партизаны.

Пройдя через развороченную взрывом каморку, мы очутились в комнатушке. Это была спальня с двумя офицерскими кроватями, с платяным и книжным шкафами. Были еще стол, пара стульев, тумбочки. Да, в игре как-то встречалась такая локация. Там на столе еще еда была: добавляла то ли 10, то ли 15% жизни. Но здесь не видно ни посуды, ни стаканов. И выхода отсюда тоже нет.

– Мы ведь еще в игре?

Мой собеседник кивнул.

– И ты – не юнит, а человек. Тебя сюда втянуло.

– Ага. И всех остальных. В реальности – мы в коме. Одна проблема: отсюда нет выхода. Убиваешь финального босса, салют, поздравления и все такое. А потом делаешь шаг вперед в надежде оказаться дома, в собственном теле, а тебя снова выкидывает в начало игры. Вот такая хрень.

Приятель нажал на корочку книги в книжном шкафу и открылся тайный проход в подвал.

– Пошли, здесь нас не найдут.

– Но если игроков сюда затягивает, то вас здесь должно быть не менее тысячи, причем всех национальностей.

– Ладно, смотри, раз ты такой въедливый! – начал злиться друг. – Шкаф открой.

Я растерянно моргнул:

– Зачем?

– Лучше один раз увидеть. – хмыкнул приятель.

Я потянул дверь на себя. Раздался противный скрежет давно не смазываемых петель.

Внутри, вместо рубашек и кофточек были развешаны скелеты. Они были какими-то не естественными, плоскими, точно нарисованными на картоне. И их было очень-очень много. Несколько сотен – это уж точно. У меня даже в глазах зарябило. Я в ужасе захлопнул дверь.

– Да, ты все правильно понял. – хихикнул белобрысый. – Люди не выдерживают пресса и бросаются под пулеметы босса. Когда они умирают от них остаются вот эти реестровые записи. А на земле тем временем хоронят еще одного геймера. Такая вот печальная история.

Мы прошли в потайной ход, дверь за нами закрылась. И начался спуск по цементной лестнице. На стенах горели синие фонари. Никаких ниш или дверей нигде не было.

В комнате, в которой мы вскоре оказались, находились подростки. Они были в изношенной до дыр одежде, но это было не модное нынче искусственное старение, а самая настоящая реальная ветошь. Эти парни находились здесь не один месяц, может, даже и не один год.

На столе, заставленном едой, возвышались початые трофейные пивные бутылки. Под потолком висел сизый табачный дым. Это напоминало притон. Только вместо бородатых ковбоев сидели такие же подростки, как и я.