– Морин! – позвал он чуть громче, чем было нужно. В его сторону повернулись головы. Он обратил внимание на играющую музыку – джаз-версию «Ты знаешь, как попасть в Сан-Хосе?»[25].

Она обернулась с несколько испуганным видом.

– Морин, привет! – Его лицо вспыхнуло жаром. – Сколько лет.

– О, привет… – она бросила быстрый взгляд на его бейдж, – Энтони. Мы знакомы?

Такой вопрос мало от кого хочется услышать, тем более от женщины, которая посвятила тебя в мужчины. Но Энтони это не остановило.

– Энтони Бланшар, – сказал он. – Я живу на Лисбон-авеню.

– Ах, Энтони, – сказала она. Ему показалось, или у нее покраснели щеки? – Как поживаешь?

– Хорошо, – ответил он. – Все хорошо.

Морин нахмурила брови, словно пытаясь поместить его на линейку истории.

– Это с тобой произошел несчастный случай? На стройке. А может, я тебя с кем-то путаю. Одного парня приложило по голове.

– Это я и был. – Не то чтобы это была заявка на популярность, едва ли кто-то захочет быть известным чем-то подобным, но это было лучше, чем ничего. – Теперь вот тут работаю. В деликатесах.

– Вижу, – сказала Морин.

Энтони поднажал:

– Наверное, тебе брат рассказывал. О моей голове.

– Ты знаешь Патрика?

Он и забыл, что был еще один.

– Нет, Тима. Мы с ним лучшие друзья. – Энтони вспомнил, что надо дышать. – Ты так и живешь в Нью-Гэмпшире?

– Жила. Сейчас на время перебралась к матери.

В этот раз ему точно не показалось, в этот раз она и правда покраснела. Чудесным образом он сразу придумал, что сказать:

– Слушай, а Тим что, сменил телефон? Я несколько раз ему писал, но он так и не ответил.