- Кто бы сомневался, - рассмеялась она. - Мужик он и есть мужик.

    - Ты оставила у меня свои трусы, - вспомнил он.

    - А, фиг с ними, - отмахнулась она и снова повисла у него на шее, впилась поцелуем в губы.

    - Нет, но вонь невозможная, - поморщилась, оторвавшись. - Я не смогу так.

    - В спальне не воняет, - смешался он. - Закроем дверь и...

    - Но откуда такая вонь? - не унималась она.

    Что-то уж слишком настойчиво они все акцентируют внимание на этом запахе. Не такой уж он и явный - если специально не принюхиваться, так и вряд ли учуешь. Наверное, по плану, кому-нибудь из них пора уже «совершенно случайно» обнаружить в шкафу Эриксона-Скуле труп.

    - Да забудь ты про этот запах, - улыбнулся он и прижался губами к её уху. - Я хочу тебя.

    - Но я задохнусь, - прошептала она, а шея её моментально покрылась гусиной кожей от прикосновения Эриксона. - Нет, правда, я не смогу в такой вони. Пойдём тогда ко мне.

    - К тебе? Куда?

    - Ко мне, куда же ещё, - улыбнулась она. - Ты правда какой-то не такой последнее время.

    - К тебе, да, хорошо, пойдём, - кивнул он. - А это далеко?

    Она перестала улыбаться, с опаской заглянула ему в глаза.

    - Перестань разыгрывать, - сказала вроде и со смехом, но в глазах её читался скорее испуг.

    - Я просто... - замялся Эриксон. - Последнее время я... у меня с мозгами что-то... иногда не могу вспомнить даже собственного имени.

    Она с тревогой покачала головой:

    - Я давно говорила, что тебе нужно показаться психологу. Я дам тебе денег. Потом как-нибудь вернёшь.

    - Иди к чёрту, - грубовато ответил он, как должен был, наверное, ответить Якоб Скуле на подобное предложение.

    Она улыбнулась, снова поцеловала его.

    - Ладно, идём, - потянула за руку в прихожую. - Только флейту прихвати.