Не отрываю глаз от дороги, сжимаю руль крепче. Летим!

Бережнев держится за ручку, смешно подпрыгивает в кресле, долбится головой, матерится.

На крутом повороте буксует тачка соперника. Застряли, отлично.

Атакуем не раздумывая.

— Лохи.

В максимально благоприятную секунду обгоняю по внутренней траектории, оставляю неудачников позади.

Еще немного, и минуем лес. По полю вдарим по-взрослому, нагоним потерянные секунды. Кровь бурлит, я хватаю воздух, градус напряжения растет с каждым метром приближения к финишу. Спрятанная внутри тревога постепенно остывает. Наверное, зря волновался. Предчувствие — не моя сильная сторона.

Именно в этот момент радио в шлеме оживает, и я слышу голос Марселя:

— Егор перевернулся.

Накрывает темнота.

Я по-прежнему вижу мир четко и, как в съемке замедленной, — веду идеально, реагирую мгновенно. При этом мне настолько темно, что реальность на ад похожа.

Снимаю ногу с педали газа автоматически.

Если бы Егор перевернулся и продолжил гонку или спокойно покинул машину — Марсель бы меня не тревожил.

— Где? — спрашиваю.

— Осталась треть, — напоминает штурман. — Мы будем в лидерах. Жми, Платон! Жми-жми! Ему помогут!

— Блядь, заткнись! — Мы почти катимся. — Где?!

Голос отца через радио — быстрый и резкий. Я слушаю координаты и на первом же удобном участке выкручиваю руль, разворачивая Акулу.

— Мы можем победить. Эй! Смолин!

Просто игнорирую.

Потому что слова кажутся нелепостью. И потому что вот теперь пульс долбит так, что кислорода не хватает. Я жадно дышу. Жарко. Волосы стоят дыбом, пот каплями между лопаток. Передергиваю плечами.