Поглаживаю руль.

Давай, Акула, погодка наша с тобой. Они все не готовы, потому что на колесах. А мы поплывем.

Бережнев дает советы, обещает подсказывать, когда газ жать, когда тормоз. Я же думаю об Элине.

А потом — что не доеду.

И эта мысль вдруг такая спокойная и четкая, что на секунду воспринимаю ее как реальность. При этом не страшно совершенно. Я знаю, что нужно идти, и иду.

Цыганская магия какая-то?

Двигатель ревет, вибрация отдает в руль. Сжимаю его крепко, сливаюсь воедино, обрастаю экзоскелетом бешеной тачки. Нейроны в голове отмирают и дают нужные связи, напряжение — то самое, важное. Гормоны счастья, легкости и удовольствия шпарят.

Мах флагом.

Мы устремляемся вперед.

Гонка в разгаре! Летим по колдобинам.

Дворники работают усердно, размазывают поднятую с земли грязь по лобовому.

Не видно ни хуя. Но хоть с неба не хлещет.

Мы плывем-летим по лужам и грязи относительно ровно, подпрыгивая на кочках, но оставаясь в рамках дороги. Секунды теряются одна за другой — на квалификации шли лучше, но и дорога была суше.

Херово будет тому, кто поедем следом. В том числе Егору. Усмехаюсь: наслаждайся, раз вызвался.

Трасса впереди петляет сквозь лес. Новый поворот как новый вызов.

Дорога буграми, трясет. Кочек не видно опять же из-за грязи, я многие помню, но, блядь, не все. Адреналин кипит в крови, но сердце стучит в ритме мотора — ровно. Идеально отлаженного Марселем мотора.

— Треть — было, — рявкает штурман.

Киваю.

Треть трассы позади, и я втягиваюсь. Осознаю, что абсолютно готов к любой неожиданной херне, абсолютно все в моих руках — подвластно, контролируемо. Тепло внутри дает силы. Я хочу забрать кубок и пойти дальше.

Наваливаю лишка!