Хорошо бы было, наверное, еще раз поговорить об этом с Платоном, скрасив вечер ухой из лосося, лазаньей и двумя салатами, но он не приехал.

— Привет, — говорит мне сдержанно, глухо. — Ты рано.

Все ясно, мама вправила своей булочке мозг.

— Привет. Вот растения поливаю, — стараюсь бодриться. — Думала, ты работаешь в цеху.

— Попозже поеду.

Я держусь спокойно, адекватно, ровно. Сердце при этом томится, изнывает. В сторону Смолина что-то даже взглянуть не могу, не представляю, как на него реагировать. Я с ним будто в агонии кипела эти дни — не расставались же практически. А тут сутки не виделись. И пустота, сумбур, нерешительность.

Он подходит, целует в губы коротко, я отворачиваюсь, и он целует еще раз в щеку. Пахнет от Платона приятно.

— Тебе кофе сварить? Дарины нет еще, могу побыть за нее.

— Да, пожалуйста. Черный.

— Хорошо. — Не смотрю на него.

— Если не трудно.

— Мне не трудно.

— Эй. — Платон берет меня за локоть, задерживая. — Обиделась?

— Ты не приехал. Я... не знаю, где ты ночевал. С кем? — дергаюсь.

— Эля, — отвечает он не без раздражения. — В смысле «с кем»? Это что за новости?

— Не знаю. Приезжаешь, когда хочешь, не приезжаешь, когда не хочешь. Для меня такой формат отношений неприемлем.

Платон напрягается, я тоже автоматически.

— Малыш. Ты же не одна в моей жизни.

Господи, ну как человек может быть так хорош в спорте и науке, но беспросветно глуп в отношениях?! Как он так слова подбирает, что прибить его хочется?!

— Я сделаю кофе. В твою чашку плюну.